Marimba

Cuando es ahora que te vas

Cuando la amalgama de unas palabras ausentes y los puentes mutilados llegan sobre la tarde sin aviso. Cuando un sueño aprieta la garganta y la voz no cruza la trampa del silencio. Cuando dices que amanece sin abrir una grieta. Cuando la fisura solo se ve desde aquí adentro. Cuando es ahora que te vas y no lo imagino.

Cuando aun quedaron pendientes por hacer. Aquella película que pudo haberte recordado a mí cada noche imposible que ya no vimos. Cuando prometimos escribir un poema juntos, pero nos daban miedo los compromisos infinitos. Cuando juraba que no pensaría mucho en ti, ahora que te vas a buscar tu invierno.

Cuando quise creer que era yo de nuevo. Cuando no pude ofrecerte más que noches cualquiera para no mezclar destinos. Cuando un espiral de temas hacía pretender que no terminaríamos de escribir la historia. Cuando es ahora que te vas y no es seguro nada más que eso.

Cuando escriba desde lo lejos y en tu curiosidad oculta rías o llores. Cuando se que de eso no podré dar fe. Cuando un murmullo me de noticias de ti. Cuando quizá el tiempo termine por liquidarnos. Cuando es ahora que te vas y tal vez lo olvidaremos. Habré de tenerte cerca en cada escalofrío del tiempo. Si es que el tiempo no se va contigo, cuando es ahora que te vas.

-Erick Barrera Tomasino-

CocinandoConRogelio: "Sopa de Resurección"

la eskalera para la nocturna

Es el claroscuro de tu memoria,

Blanco, negro, negro, blanco.

Disparos de dicotomía.

Son tu pasado y tu presente.

Confrontándose.

Desdoblándose.

Desplegándose.

Frente a vos.

Estás atrapada en el relampagueo,

como si el aire se derritiera.

Es el momento de la imposibilidad,

cuando la realidad

refleja a su antojo

cientos de brillos

-imágenes recortadas-

de aquellas vidas que nos llaman.

-Soledad Castro-

Golpes de pájaros enclaustrados

Golpes de pájaros enclaustrados

simulan siluetas de fantasmas nómadas

soles de un octubre visando atemorizadas

los granizos de la luz discordantes.

Vientos que enmarcan palabras precisas

por los muelles de empeños acallados

tu voz, la mía, el ruido del reloj

del calendario.

El caparazón del futuro liado

como una escafandra en mi rostro

impúdico en el secreto

de este miedo al kilometraje,

audacia quien se escapa del destino

como quien la tiene cerca y no la ve.

Ternura apta para estos brazos

que no son de acero

más del fieltro incalculable

que presupongo al despedirme

de tu guiño que se escapa

hasta la próxima, sutil, hipotética.

casi irreal

mirada.

Puntos

Recuerda, todas las personas tenemos al menos un punto de vista:

Pero hablando de puntos. Hay puntos negros, puntos blancos, puntos desteñidos, puntos de colores. Puntos seguidos, aparte y finales; también hay puntos y comas y hay gomas y punto. Puntos distorsionados fuera de todo punto, poco serios que parecen asteriscos.

Hay puntos que se multiplican en el sube y baja de wall street y se inflan en los créditos bancarios. Puntos que se canjean en cualquier supermercado o por una canasta llena de puntos. Malditos putos puntos que se atraviesan a la vista confundidos. Puntos estadísticos que sumados dejan de serlo y se convierten solo en agujeros.

Hay puntos que viajan sobre los aeropuertos que se creen apuntes. Hay puntos de apoyo y puntos cardinales. Hay puntos en la mira de un fusil y puntos en el centro de una diana. A donde uno apunte y dispare, apunte y tome notas, habrá puntuado puntual o impuntual, un nuevo punto de abordo.

Hay puntos de sutura, que son los que duelen. Pero también hay puntos de bordado que son los que tejen. Puntos de inflexión y puntos de inflamación. Hay punto G y punto cero. Puntos de salida y puntos de llegada. Hay punto rojo y más tarde algún antojo en algún punto del cuerpo.

Pero a mí, los que más me gustan son los puntos de encuentro. Esos donde cada noche, buscando nuestros puntos disfrazados de lunares, nos hacen llegar a un punto en común que atendiendo a nuestras coordenadas, nos acerca a un espacio específico. Desde el punto de vista donde se apuntan nuestras miradas.

Erick Barrera Tomasino.

Berne Ayala: Ciudad Rocanrol

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Fiesta Menguante

Foto: EBT

Suena el piano. Entona notas que evocan angustia, tristeza, amargura, llanto. El piano suena. El piano ensordece. El piano calla. Solo hay silencio. Silba el teléfono con gemido monótono, desesperante, fastidioso, una y otra vez, suena un sinfín de veces. Suena, se calla. Nadie contesta. Y el silencio asoma de nuevo por la oscuridad con su sonrisa de niño explorador jugando a ser psicópata, ríe y danza en la más remota esquina de la tiniebla.

El silencio se parece a la muerte. El silencio es la muerte. Silencio y muerte una sola cosa, una cosa indescriptible, que va recorriendo al pasividad de la noche. Silencio, muerte y noche. Qué festín tan grotesco se ha preparado para reunir a estas tres figuras. Silencio. Noche. Muerte. Y la ventisca sopla con aires de magnificencia por la grieta de la puerta desplazada.

Nadie en absoluto se atreve a cerrar y el viento comparte un espacio al cual no ha sido citado. Se invita con furia, empujando el telón de madera sin preguntar por nada ni por nadie y se estanca bajo el candelabro que se ejercita en el techo; mientras el silencio, la muerte, la noche se entremezclan formando un abanico que convida al viento a sumarse a la celebración. Viento. Muerte. Noche. Silencio.

Los cuatro jinetes se unen en un abrazo de lealtad. Cuatro inseparables compañeros que si bien presentan rostros distintos, en esta reunión se han entremezclado convirtiéndose en una masa cuasi uniforme. Se mueven en sintonía de la música oculta que gime el silencio y los redobles susurrantes que impone el viento con galantería nocturna, al compás de los siniestros ojos de la muerte, en un baile un poco parecido a la decadencia y al glamur.

Pasa el tiempo con sus mancillas girando discretamente, tanto que asomándose a la ventana la noche se despide con la claridad de la madrugada, que penetra en la grieta de la puerta estampada de moho y humedad. Se va la noche, se despide en shock nauseabundo. La muerte el silencio el viento corresponden con ademán poco convincente; mientras que el cantar de los pájaros ahogan en trinos desesperados lo poco que había de paz; advirtiendo que es hora para que se marche el silencio, tan pronto como la luz ha penetrado; cerrando toda posibilidad de aire y asfixiando la voluntad del viento que no encuentra su espacio vital; desvaneciéndose lentamente, pausadamente, en marcial sigilo. Mientras el silencio y la noche abandonan con marcha fúnebre la habitación clandestina.

No estarán más la noche ni el silencio ni el viento, cuando en la esperada luminosidad se encuentre el cuerpo de un hombre con señales de fenecida frialdad.

Es aquí donde la muerte se percata de su soledad y decide también seguir las huellas de sus camaradas. Silencio. Noche. Viento. Claridad. Ruido. Calma. Y la muerte escapa sonriente llevando a cuestas la mejor porción del festín. Mientras el cuerpo inerte los espera con sutil ansiedad decidido a aparecerse ante sus invitados.

Suena una campana, la misa va comenzar.

14 de mayo de 2003.

Erick Barrera Tomasino

-Breviario- 

Paréntesis poético

"Definitivamente estoy triste, pero el cuerpo ávido de ciertas pirotecnias es, sin embargo, cobarde. Ese cuerpo me obligará a quedarme aquí, donde la tristeza crecerá y crecerá hasta agitarme y ahogarme. José dijo una cosa genial sobre este país. Todo el mundo se reía mucho, recuerdo, pero ahora no recuerdo de qué se trataba la broma. Luego, con un movimiento especialmente brusco del culo al levantarme para ir a comprar cigarrillos (acción heroica), tumbé un vaso de cerveza e hice saltar del bolso las pastillas de sacarina de Gisela, que se diseminaron por lo ancho del mundo. Otro de los inconvenientes de beber demasiado. San Salvador no es una ciudad para beber, como Guanajuato o Veracruz, y sin embargo, hay técnicas agotadoras que cumplen su cometido ardoroso como una máquina de guerra. No escribiré más. Mañana, espero. O dentro de trescientos años."

Roque Dalton

-Pobrecito poeta que era yo-

Habitar en la desnudez

Foto: EBT

*

Vos que sos poema

si te pasas por mi hoguera

te comparto más que un cliché.

Por este lugar donde ahora habito

vivo como ambivalente

en el corazón o el sexo de quien me reclame

ese es el paraíso que reivindico.

Habitar en la desnudez del ser que me reclama

o que me demanda

¿quién me reclama?

¿quién me demanda?

es la vos que por hoy no conozco

pero que en alguna parte existe

y que por hoy aun no me habla

en el idioma que entienda

y que no es propiamente el que yo quiero

sino el que pueda entender

Por eso, ésta noche, bajo este claustro de mis manos como sábanas

puedo afirmar:

Hay casi de todo en este eléctrico cadáver que lleva mi nombre.

Hace falta tu sol.

**

Es que ando quedando, sin tener los pies sobre la tierra.

Sin saber si quedo, sin saber si solo ando.

Porque de repente querer estar cerca es quedar lejos.

Uno diseña sus propias alas y vuela

tan alto para buscarla

sin prever que lo que falta

es un ancla puesta lo más cerca de su sombra.

Andar con la mirada puesta en el sol

es querer quedar ciego;

mirar a todos lados es estar perdido.

¿Cuán cerca puede uno estar de su boca

y temer al sutil trémulo preámbulo del crepúsculo?

Erick Barrera Tomasino

(Poemas desconcertados)

ERES TÚ O ES TU IMAGEN

Susurro en la selva de mis ideas

llameante imagen concebida

con pinceladas de rumor y pretensiones

Es tu risa un gesto de enigma

o el sabor del deseo que me inyecta el despertar

Vapor de sangre indefinido

flama etérea que me invocas

a cada golpe sorpresivo

con la suavidad de tus miradas

Son tus ojos el final de la luz

o el génesis de la creación desde el comienzo

Desplazamiento involuntario

gotas que derraman sigilosas,

el bálsamo sangrado en mi cicatriz

que ya no es seña ni es herida

gracias a lo oportuno de tu silueta

Son tus huellas sobre los árboles

o eres tú la que me invade

y conquista mis quimeras

-Erick Barrera Tomasino-

Nobel de la Paz: De vuelta a los premios preventivos

Por: Erick Barrera Tomasino.

En el año 2009, el presidente de los Estados Unidos, Barack Obama, fue galardonado con el Premio Nobel de la Paz, que en teoría se otorga “a la persona que haya trabajado más o mejor en favor de la fraternidad entre las naciones, la abolición o reducción de los ejércitos existentes y la celebración y promoción de los congresos por la paz[1]“. Tiempo después, el ejército de ese país, ejército de las transnacionales estadounidenses y con la bendición de la Casa Blanca, se vería inmerso en las guerras en Libia, Siria, instigando el separatismo en Sudán, conflictos en el norte de África, continuando la invasión militar en Afganistán e Irak, así como participación en los golpes de estado en Honduras y Paraguay.

Si su antecesor, el señor Bush, había desarrollado las tesis de “guerras preventivas” combatiendo el terrorismo en Afganistán y buscando armas nucleares en Irak (que nunca se encontraron), ejecutando guerras antes de que las guerras se declarasen bajo la máxima del iustum bellum, guerra justa; los señores del Nobel podrían haber acuñado el concepto de “premios preventivos”, entregando el ya polémico premio a un hombre quien nada pudo hacer para evitar el impulso imperial de desarrollar guerras en cada región del globo y al contrario las sigue promoviendo. Advierto que esta situación no cambiaría con las próximas elecciones pues se debe a una política imperial y no a decisiones unipersonales del huésped de turno de la Casa Blanca.

En relación a lo anterior, este día, 12 de octubre, la sorpresa -cada vez menos sorprendente- se derivó en la decisión de entregar el “nobelesco pacifista” nada menos que a la Unión Europea (UE), instancia supranacional constituida formalmente con ese nombre en 1992 y que actualmente se ve inmersa en la peor crisis de su historia, generando discusiones sobre su papel unificador de los estados europeos que no sea por medio de la de la voracidad imperialista de los grupos dominantes en esa zona, por el control mundial; sin mencionar su papel como aliado de las últimas invasiones militares y económicas de las empresas transnacionales en todo el mundo, por ejemplo impulsando la guerra contra Libia, con Francia a la cabeza.

La UE está conformada por 27 países y cuenta entre sus miembros a los principales países de la industria de la guerra, entre ellas a Alemania, Francia y Gran Bretaña (las dos últimas miembros del Consejo permanente de seguridad de la ONU) y que en el seno de la Eurozona se encuentran importantes empresas de la industria armamentista. Para el año 2010, solo las primeras cinco empresas con sede en Europa y que aparecen en el top 100 de la SPRIT[2] (BAE System, EADS, Finmeccanica, Thales y Safran) obtuvieron ingresos por ventas de armas por 78,408 millones de dólares. De nuevo, el nobel de la paz, premia a quienes viven de la guerra.

Esto recuerda a aquellas palabras de John Lennon quien al rechazar su nombramiento como Miembro de la Orden del Imperio Británico expresó: “No puedo creer que me condecoren. Yo creía que era necesario conducir tanques y ganar guerras”. A lo mejor, estos méritos a los que aludió el músico con tenaz ironía, ya solo vayan quedando para el cada vez más desacreditado premio nóbel de la paz.

Publicado en Rebelion: http://www.rebelion.org/noticia.php?id=157527&titular=de-vuelta-a-los-%93premios-preventivos%94-

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[1] http://www.nobelprize.org/nobel_prizes/peace/

[2] http://www.sipri.org/research/armaments/production/Top100

Tercer poema de amor

Tercer poema de amor

A quienes digan que nuestro amor es extraordinario
porque ha nacido de circunstancias extraordinarias
diles que precisamente luchamos
para que un amor como el nuestro
(amor entre compañeros de combate)
llegue a ser en El Salvador
el amor más común y corriente
casi el único.

-Roque Dalton-

El viento disipa las pasiones

El viento disipa las pasiones

Por: Venancio Guerrero

El día estaba con rostro de felicidad. Las personas caminaban en su mundo. Trabajo. Estudio. Rutina. No conseguían divisar con clareza aquella belleza del cielo azul. El Chico sí. El iba feliz para la universidad, que se encontraba en cualquier lugar de América Central. El Chico vislumbraba un día de amor. Se levantaba temprano. Tomaba un baño. Miraba al espejo, lo veía más bonito. Se arreglaba. Entraba en aquel autobús. Aquel mundo caótico. Un tráfico caliente. Los motoristas y sus locuras. Cada quien en su máquina buscando imponerse sobre los demás.

El Chico iba tranquilo para la facultad. Oía los gritos de los vendedores. Estaba más paciente aquel día. Llegaba el tipo de la pandilla. “Soy de la M18. Podría estar matando, pero prefiero pedir y no robar”. El Chico daba dinero con resentimiento. Así era su rutina. Pero aquel día tenía otro color. Había dicho a su abuela. “¿No ve algo de diferente? El volcán está tan bonito. Parece que es una coliflor. Esos árboles son los mismos de esta comida. Dan ganas de comerse el volcán. El ambiente está con cara de amor”. La abuela sonreía, sabía que su nieto tenía golpeado el corazón.

Llegaba a la universidad. Los árboles. El sentimiento de estudios. Las personas con sus colores y sus perfumes. Los profesores y sus pruebas. Las diversas discusiones. Él olía aquel lugar sin la lógica de siempre. El Chico veía todo con cierto aire de poesía. Aquel día era suyo y de nadie más. El Chico estaba con su camisa nueva, cabellos bien peinados, jeans bien planchados. Era delgado, moreno, cabellos negros, mirada tímida. Estaba más confiado. ¿Qué era tan importante?

Era el día de su gran declaración. Para él era difícil tomar estas decisiones. Tenía más de 20 años, pero eso no quitaba su vergüenza con las mujeres. Se complicaba para hablar. Siempre era muy difícil. El frío en la boca. El nexo de las palabras. El sentido fuerte de aquellas expresiones. El decir algo. El miedo de un “no”. El orgullo. La frialdad en la reacción. Él temblaba. Muchas veces no decía nada. Se quedaba callado. La Chica reía. Era una desgracia para él. No querer ser tan vergonzoso. Un extranjero le había dicho que la timidez era común para aquel pueblo. Pero él era de una vergüenza especial. Sufría con eso.

Amaba a las chicas. Era como un ángel. Siempre cuidándolas. Era su amigo. Por eso lo manipulaban. Ellas no querían aquel amor y sensibilidad. Ellas gustaban que quedase cerca, que él hiciese todo. Pero ellas no daban amor. Al final decían. “Es mejor que seamos buenos amigos”. Él tenía aquella dificultad. Trataba de ser objetivo desde el principio. Desde el comienzo dar el tono caliente de la relación. Pero siempre quedaba amigo de todas. Ellas acababan con las mismas palabras. Era una dialéctica torturante.

Había tenido sus pretendientes. Todo medio arreglado. La mejor amiga del hermano. La ayuda del amigo. El comienzo maldito. La Chica que se le declaraba. Él no tenía el mismo sentimiento. Enamoraba para sentirse vivo, sin sentimiento recíproco. De hecho, él nunca había tenido novia, por el mismo, jamás un sentimiento verdadero. Él nunca había logrado seducir. Las cosas sucedían siempre por elementos externos, en el desenlace insincero. En el adiós frío y rencoroso.

¿Ahora sería diferente? Ella había conocido aquella Chica hace poco tiempo. Eso evitaba el argumento de la amistad. Sería un no sin ilusiones. Pero, necesitaba pasar por aquellas derrotas. Era ya un pesimista con la respuesta, estaba feliz porque tenía valentía. Él no se sentía capaz de salir con aquella Chica. Cabellos negros. Sonrisa rígida. Sensualidad simple. Personalidad fuerte. Un cuerpo bien moldado, de esas Chicas que dominan a un hombre. Agresiva. Difícil de ser convencida.

Él era débil, no se creía bonito. Ellos frecuentaban un grupo de discusión política. Todos la amaban. Ella lo sabía. Jugaba con su belleza. Hasta los más fuertes habían padecido. Ella había rechazado a los más bonitos y dinámicos del grupo. Él era el más débil. No tendría la misma capacidad. Sería un “No” de hecho. Pero él estaba confiado en ser rechazado.

Él llegaba a la facultad. El sol estaba más bonito. Las personas tenían la misma cara de rutina. Los muros estaban pintados de consignas revolucionarias. Parecían más verdaderas aquel día. Se encontró con un amigo. Un rápido saludo. El centroamericano no era dado al sentimentalismo de los grandes saludos. Un ademán. Pronto. Se dirigía para su aula. No prestaba atención en nada de la clase de metodología científica. Eran las mismas frases cuadradas de siempre. Él estaba ansioso. Quería salir de aquel lugar caluroso. Cerrado. La clase terminaba.

Su corazón latía. Era el momento de su reunión. Después iría a llamar a la Chica para comer algo. Iría a ser directo. No conseguía el coraje para transmitir su romanticismo interior. Caminaba. Un pié. Otro. Miraba para sus zapatos, los veía amarrados. Sentía que su hálito no estaba tan fresco. Compraba un caramelo. Su cabello no estaba tan bien peinado. Iría al baño. Miraba. Se sentía más feo. Los pies temblaban. Quedaba pensando en la negación. El corazón latía más fuerte. Subía las escaleras. Se cansaba. Miraba la estatua de un viejo barbudo. Se sentía más parecido con aquella senilidad. Una paloma defecaba. El Chico se veía con vergüenza. Parecía que aquella mierda combinaba con la inutilidad de su ser. Iría a exponerse bastante. Parecía un chiquillo. Veía como ridículas las letras que había escrito en su diario y, los versos que había hecho para ella.

Él pensaba en posibilidades futuras. Sería bonito. Él habría de ser el mejor hombre para ella. Le amaría. Evitaría celos. No saldría sin ella. Nunca sería agresivo. Cantaría desde su corazón, con su guitarra, sus canciones sobre vidas, amores e injusticias. Estos pensamientos le dieron impulso. Caminaba con paso decidido. El corazón seguía siendo un martillo.

Él percibía de lejos aquel grupito. Las sillas de cemento, los árboles. Al amigo barbudo. Al otro delgado. La Chica tenía un color que destacaba. Hacía gesticulaciones. Estaba explicando su punto de vista. Su boca estaba casi cerrada. Su mirada era retadora. Expresión concluyente. Tenía una camiseta roja. “Mi corazón está a la izquierda”. Jeans. Tenis. La camiseta era muy pequeña y marcaba bien su trabajado busto, sin flacidez en el estómago. Cabellos largos. Sujetados. Él se iba aproximando. Ellos se saludaban. Ella sonreía. Aquello ablandaba las piernas del Chico. Él hacía una señal para todos, se defendía en la postura seria. Por dentro quería sonreír, abrazar a todos, besar aquella boca fina.

Se sentaba. Ellos discutían. Él miraba. Era de un color diferente. Estaba callado. Gustaba de oírla. La reunión era un desorden. Él odiaba aquello. Sin tiempo para asignar la palabra. Había intervenciones sin sentido, disparatadas. Él expuso su punto de vista decidido a poner orden en aquel caos. Los amigos hicieron malas caras, pero se callaron delante de aquellas verdades. La Chica asintió con una aprobación, admirada. La reunión acababa. Él llamaba a la Chica para conversar. Ella iba sonriendo. Él la invitaba a un café. Los amigos no intervinieron, olían las intenciones del Chico.

Él se sentaba en la banqueta. Miraba. Hablaba de una vez. Sin muchas vacilaciones, como si fuese un samurái decidido a matar de una vez, o un jugador de fútbol que tira la bola con decisión, sin mirar a marco, pero sabiendo donde está su objetivo.

- Mira, ¿sabías que me agradas? Me gustas. Quisiera salir contigo.

Ella sonrió. Él la miraba con una ansiedad del tamaño del universo. Su corazón era un volcán en erupción.

- También me gustas. ¡Sí! Me gustaría salir contigo.

Sus ojos estaban espectacularmente asustados. Sus manos sudaban. Él no creía en lo que estaba viendo. El corazón eran campanadas de ángel. La punta de la lengua se había adormecido, parecía que moría.

- No lo creo. Nunca tuve tanta suerte. Mi expectativa era otra. Nunca antes me habían dicho que “sí”.

Ella cambió un poco la expresión.

- ¿Ah sí? Entonces, no. Disculpa.

El la miró desconcertado. Pensando que estaba bromeando. ¿Sería algo de humor al inicio de la relación?

-¿Por qué? ¿Estás hablando en serio?

-Sí. No quiero tener una relación con alguien sin experiencia. Prefiero un hombre que sí ya la haya tenido.

El mundo giraba más rápido. Los ojos se calentaban. Pues él no esperaba aquello. El cielo era solo una fantasía que se deshacía con el viento de la tragedia. Ella se despidió con una sonrisa amarilla. Él no consiguió corresponder la despedida. Sus ojos estaban enceguecidos. El corazón callado. El gusto amargo. La humillación venía de un solo golpe. El cielo estaba negro. Iría a llover fuerte. El odio terminaba y la tristeza llegaba en seguida. El auto flagelo. Se sentía como el más completo idiota. “¿Porqué di esta respuesta? ¿Porqué?”. Él se había dado un tiro en su propio pié. Sentía el dolor la pólvora que llegaba hasta sus ojos. Tenía el mundo en sus manos y lo perdía en pocos segundos. Nunca había sentido tanta felicidad y tristeza en momentos tan próximos. El salía. Llovía. El agua limpiaba su corazón. El sufrimiento se curaría con el tiempo, en eso tenía esperanza.

El iría a quedar más deprimido. No iría a la facultad por una semana. Su abuela nunca sería tan comprensiva. No preguntaría nada. Solo actuaría para dejarlo más alegre. Procuraría conversar sobre cosas alegres. Lo invitaría para salir. Irían para el volcán. Para la playa. Ella daría libros de obsequio. Él se iría a levantar con el tiempo. No iría a frecuentar más el grupo político.

La Chica salía medio extraña de aquella conversación. Ella simpatizaba con el Chico. Hacía tiempo que quería tener una relación profunda. Estaba saliendo de una relación intranquila. Un hombre posesivo. Agresivo. Ella aún gustaba de él. Se sentía protegida. El tenía 30 años, ella 20. No conseguiría enamorarse de alguien menos experimentado. Pensaba en volver con él. Tal vez aceptaría tener su “primera vez”. Hacía un tiempo que él la presionaba. “Tú no quieres tener sexo conmigo. Porque en verdad ya perdiste la virginidad con aquellos niñitos politiqueros. Es eso. Tú eres una prostituta roja”. Ella lloraba. Nunca iría a traicionarlo. Pensaba en acabar la relación. Aquel Chico parecía más inteligente. Experimentado. Pero se engañaba. ¿Cómo alguien nunca había recibido un sí? ¿Será que él nunca salió con alguna mujer? No. No quería perder su virginidad con otro virgen. Se iría a traumar. Tendría que ser alguien con experiencia. Volvería con el Hombre. Tal vez lo amaría, el Hombre pararía de corresponderle con odio. Podría ser diferente, ellos serían buenos amantes. Ella era una niña, aún. Podría convertirse en mujer con aquel hombre.

La Chica comenzaba a marcar los teclados del celular. El aparecía como un fantasma a sus espaldas. La Chica decía “hola mi amor”. Una franca sonrisa. Ella lo besaba. ¿Vamos a salir? El consentía con un pequeño gesto. Ellos irían a un bar. Bebían. Ella contaba de su vida. Evitaba la política. Sabía que al Hombre no le gustaba. Sentía celos de los Chicos. Ella estaba alegre. El solo la escuchaba. La Chica estaba feliz por ver al Hombre sin rencor ni odio. Ella acariciaba su mano con delicadeza. Convidaba para salir con una mirada tierna. El consentía. El Hombre salía callado. La Chica hablaba alegre. Entraba en aquel carro blanco. ¿”Vamos al motel”? Preguntaba la Chica. “Tengo un lugar más bonito. Cerca de las estrellas. Más romántico”. Ella lo miraba con un romántico cariño.

El carro comía arena. Pasaba por un lugar sin asfalto. Entraba en curvas conturbadas. El polvo daba el tono a la velocidad. El corazón de la Chica palpitaba de amor. El Hombre estaba en una seriedad distante. Ella tocaba su mano. Él no correspondía. La oscuridad escondía fantasmas. El Chico lloraba en la cama. La Chica soñaba con ser mujer.

El carro se detenía. La Chica besaba al Hombre. El mordía sus labios, con mucha fuerza. Ella miraba asustada. Veía la expresión de odio. El Hombre levantaba su brazo. Cerraba aquella mano agresiva. Transcurría un tiempo y espacio pequeños. Golpeaba el pequeño rostro de la Chica. Ella volaba hacia el parabrisas. Para un observador externo aquella violencia desmedida duró diez segundos. Para la Chica la eternidad. Ella lloraba. Sangraba. El daba otro golpe, con más odio. Los ojos del Hombre eran sombras.

-¿Por qué? ¿Por qué?

-Tú, ¡prostituta roja! Piensas que no te vi. Tú estabas con aquel vagabundo comunista. Te seguí, Te espié. Estaban conversando. Sé que se relacionan. ¡Lo sé. Lo sé! Lo vi en tu sonrisa. Los ojos de niñita. Después no me quedé más. Aquello era de vagabundos que hacen orgías. Tienes sexo con todos ¿verdad? ¿Cuántas veces? ¿Cuántas? No me engañes putita. El tiempo acabó para ti.

-¡No! ¡No!! ¡No!!!

Ella lloraba. El arrancaba con fuerza su ropa. Los senos aparecían como grandes frutas del pecado. El hombre apretaba, mordía con fuerza. Maltrataba. Golpeaba. Ella lloraba. Era una niña. El sueño de la Chica se deshacía. El apretaba más. Golpeaba en aquellas piernas. Juegos de niños. Jalaba el pantalón con tanta fuerza que quemaba las piernas de la Chica. Ella se golpeaba con la cabeza en el vidrio. El vio la ropa interior de la Chica. Daba palmadas en sus glúteos. Apretaba a la Chica. Ella gritaba. Desesperada. “¡Para! ¡Por favor! ¡Para! ¡No! ¡No!” Sacaba aquel traje simple. El sexo de la Chica aparecía con ternura. El mordía. Mordía. Era un animal. Sus ojos perdían la vida. Reía. “Prostituta roja”. El hombre sacaba su sexo, su impotencia de macho venía de su corazón. Daba una risa alta y fuerte. “Yo soy el hombre aquí”. Agarraba aquella cabeza sangrando y lo golpeaba en aquel falo. Abría la boca de la Chica con fuerza. La hacía tragar su pene. Ella se ahogaba. El daba pequeñas nalgadas a la Chica. La pellizcaba. Apretaba. Gritaba. Aullaba. Enfilaba su objeto sexual con fuerza en el ano de la Chica. Ella gritaba. Un grito agudo. Desesperado. Despertaba los fantasmas de aquel mundo oprimido. Ella se callaba.

El hombre miraba. “Vagabunda, solo duermes conmigo, con los niños esos no. ¿No es verdad?” El comenzaba a dar puñetazos. Muchos. No se cansaba. Reía. Golpeaba. Más violencia. Había que sacar todo el odio que tenía dentro de sí. Ella se desmayaba. El abría la puerta. Delante del carro había un precipicio. El arrojaba aquel cuerpecito leve, en el vacío de aquel barranco oscuro y hondo. Oía el fuerte ruido del cuerpo chocando en las piedras y perdiendo la vida. Entraba. Prendía la radio. Oía reggaeton.

Dos semanas habían pasado. El Chico estaba con su guitarra. Ya no sentía tanto por la Chica. Hacía tiempo que no hablaba con sus amigos. Se había escondido. Estaba yendo para la facultad. Vio una foto medio pegada en un poste. Se acercó para mirar más de cerca. Eran los ojos de la Chica. Arrojaron su cuerpo al agua y fue encontrada muerta. El buscó a sus amigos. Ellos dijeron “fue violada y asesinada. Buscan a su ex novio. Un hombre grande y fuerte. Dicen que es hijo de gente importante. Parece que huyó hacia los Estados Unidos”. El corazón del Chico se paró por un segundo. No iría a llorar. Sentiría la necesidad de la vida. Se iría para la casa. Tocaría su guitarra. Soltaría pequeñas lágrimas. No iría al entierro. Estaría más callado. Habría una herida en su corazón, que nunca sanaría por completo. Siempre pensaría que faltaría movimiento en su vida. Pues ahora viviría por los dos. Por sí mismo, y por la vida no vivida de la Chica.

Traducción del portugués: Erick Barrera Tomasino

Observo

Observo el color amarillo

de las frases con aliento a indiferencia

y me entristece recoger de ellas

mi nombre detrás de la luna

Hay algo de vos en todo esto

y la lluvia arrecia enloquecida

como un maremoto en desconsuelo.

Es -en tardes como ésta-

cuando deseo haber aprendido a nadar

con mi lengua furtiva

flotar incandescente

sobre tus labios que son de fuego

Erick Barrera Tomasino

-Poemas desconcertados-

Tenés que encontrar las palabras

Tenés que encontrar las palabras,
que cierren esta comunicación errante.  

 

La palabra oculta,

detrás de la memoria,

en la sed de la madrugada,

en la vigilia durmiente,

en el galope de tu pecho.

Aprender a conjugar

-deseo-.

Y acabar con el hechizo,

de tu conspiración literaria.

Pronunciar:

ruptura.

Y que se quiebre todo.

Dejar que estalle

la realidad

como un espejo

-Soledad Castro-

Con Soledad en Nicaragua. 2011.

Prensa Rosa

Con mezcla de elegancia y duelo se vivió la noche anterior en el funeral del chico del barrio. Toda una gala de lutos y mediolutos la que desfiló por el salón de la casa de sus padres –de los padres del finado- a quienes se les vio recibiendo muy amenos una íntima gama de invitados.

La noche estuvo amenizada por música de mariachis de pueblo, dando el toque mexicano a la velada, interrumpido brevemente por la tía materna quien ataviada con un vestido de revuelos (que por cierto hacía recordar a la restauración del ecce homo) y en sorprendente acto de improvisación, decidió cantar uno de los pocos alabados que se dejó escuchar en toda la noche. Mientras que el toque juvenil lo puso el ringtone de la sobrina del occiso a quien su aparato celular, intermitente interrumpía el silencio con su tonada de farruko, sacando más de una sonrisa entre los dolientes.

Degustaron los convidados suculentos platillos típicos, entre los que destacaron los tamales de ceniza envueltos discretamente en hojas de plátano y qué decir del café con pan dulce que empalagaron a los paladares más exquisitos.

Pero sin duda la atención se la robaron los bolitos de la cuadra, a quienes se les debe la puesta en escena del juego barajas callejero, poniendo a chiviar a chicos y grandes en indiscreta excitación. No pudimos tener declaraciones de quien ganó la partida pues a tempranas horas de la noche ya se encontraban demasiado ebrios prefiriendo los jugadores realizar un brindis por el ausente.

Sin duda, uno de los eventos familiares más concurridos del año y que será recordado por varias generaciones. La familia quedó muy agradecida por el acompañamiento del vecindario a quienes –a excepción del muerto- se les vio muy unidos y sonrientes.

Dirán cuando se vaya

Siesque tan feyo no era el chamaco, bueno sí, un poco, pero ni tanto como para haberle rehuido. Quizá demasiado secliyo y algo atarailado como para andarle deseando una encamada de esas de historieta porno. Porque puro chiliyo el pobre que lo podían quebrar a mitad de un polvorín.

Lo que le faltó fue, tal vez, que hablara algo de inglés para no parecer tan aindiado, o como para andarse cuentiando las chelitas que llegan a ponerse a verga mientras les escurre el bronceado tropical de esta parte del tercer mundo. Porque así, si apenitas que le paraban bola. Y más que hasta todo tuyido que ni a pintar piedras aprendió.

No era como aquel descendiente palestino ultraradical que dice que no quiere cuando quiere y que trae a todas las bichas con la jeta así de abierta cada vez que dice algo medianamente cierto. Ni como alguno de esos articulistas que salen en esos periódicos que solo sirven para 1) madurar aguates o 2) para limpiarse el culo, pero que de todos modos parecen ser inteligentes con sus caras de mono biscochos -además de mediopajeros- y que se andan pisando a cualquiera que se les ponga enfrente.

Y es que este maje era como cualquier güanaco salvadoreño, que solo sirven para 1) ponerse bien a berenjena y 2) para hablar puras mierdas cada vez que pierde la selecta. Por eso la cara de emputado no se le quitaba nunca aunque le pispiliara así el sereguete cada vez que se subían a güeviar en los buses.

Eso sin decir que varias veces lo confundieron con un drogadicto, porque solía chuparse los jutes puro tacuazín cada vez que una bicha le tiraba los calzones. Si es que a cuentiar nunca aprendió. Si por eso decían que quizá hasta era un gran cutete, mamey, pipián, muerdealmohadas. Aunque también decían que solo jalándole el buche a la gallina pasaba.

Si hubiera aprendido un poco a hacer algo que de verdad valiera la pena, tal vez le hubieran hecho caso. Pero no. El encule lo hacía mierda. Y todo lo dejaba tirado a medio hacer porque decía que nadie lo entendía. ¡Gran cerotera que le agarraba! De ahí que se ponía a escribir unas sus babosadas que nadie leía y que por cierto a saber qué putas las hizo.

Puesi, pobre cerote, de tan vergón que se la quería llevar, que no hizo ni mierda. Pero de todos modos, así todo jodido como se fue, solo nos queda echarnos un par de talagüashtazos a su salud y en su nombre, que por cierto -que cagada de nombre la que tenía-. Pero ni modo, tan buena gente quera; así que total vea, que por esto y que por lotro, ¡salud! ishh.  

ENCUENTRO

Nos cruzamos el destino

los ojos se nos enredaron

y nos mirábamos

vos me sonreías

y callábamos

nos tomamos las manos

y nos embriagamos

de trémula manía

te pedí un beso 

y mientras

nos ahogábamos

descubrí la humedad 
tras la piel de una escaramuza

Erick Barrera Tomasino
(Poemas Desconcertados)