De por qué el amor

De por qué el amor

Los hombres en este país son como sus madrugadas:

mueren siempre demasiado jóvenes

y son propicios para la idolatría.

-Roque Dalton-

La niña con sus ojos de llaga

pregunta a la silueta del eclipse sobre sus fantasmas,

tiene miedo a la inventiva clarividencia de la palabra.

Lo saben sus entrañas

sus muérdagos aterciopelados de hambruna

sus sollozos risueños de asfalto.

Pregunta:

sobre el pan necesario fermentado de ensueño

sobre los zombies adornados de cataclismos filosóficos

no entiende, no

que las flores regadas de humo

son compatibles

con la infinita intrascendencia de crecer en los laureles

de los espejos ahumados por la negligencia

de olvidar

que también fuimos profecía.

Lo sabe el féretro

los golpes de pecho

la distancia que se escabulle en la magra tradición

de sentirse imprescindible.

Confieso que también le he visto

desde los árboles que invado

para comprender etéreo la contradicción

de ponerle pies a los escombros.

Ayer me lo decía un poeta gigante

que la poesía no era sólo palabra

-o algo así-

y en el sigiloso estallido de una lágrima

habré sentido algo de vergüenza.

La niña con sus ojos se derrite

en la imprudente nostalgia de quienes fenecimos en el retrete

cuando creímos que el amor se circunscribía

a los manifiestos cánones del rosal universo.

Y mientras ella también muere

nos regodeamos de transparentar la pureza

con el forraje tridente del desencanto.

Ah, que si bien lo sabemos

y con un par de mentiras, polvos, antifaces

expiamos de culpa la voz de nuestros huesos.

Pero es la niña quien no sabe,

quien ignora con prudente artimaña

los ecos que en su entorno sugieren escaramuzas.

Para eso existimos

para eso tienen sentido nuestras medallas

nombramientos, bacanales endulzados de ternura existencia.

Ella,

sólo vive para el reflejo

para que el amor -simplemente un animal alado-

nos transporte a mundos maravillosos

exiliados de tufos esporádicos.

Y por cada gesto trillante

un poeta también muere

y para no comprometernos

nos atrincheramos en el eco fúnebre

de los versos del martirio.

Mientras madres marchan atosigadas

desafiando a la muerte

la niña

(con sus ojos de espanto)

manoseada por los voceros del olimpo

meretriz de la nómada esteta

nos clava la penumbra de su olvido.

Nuestra voz bien podría brindarse una dosis de afable

pero no,

es la súbita verborrea agreste

de quien dibuja nuestras escaramuzas.

Es por eso que

desde mi esquina confortable

me identifico

cuando repito ocioso y sin criterio

del por qué

(en su ausencia)

el amor

me cae

más mal

que la primavera.

Erick Tomasino