"No te fatigues nunca más de lo necesario/ aunque tengas que fundar una cultura sobre el cansancio de tus huesos." -Antonin Artaud-
sábado, 22 de diciembre de 2012
martes, 4 de diciembre de 2012
Cuando es ahora que te vas
Cuando la amalgama de unas palabras
ausentes y los puentes mutilados llegan sobre la tarde sin aviso. Cuando un
sueño aprieta la garganta y la voz no cruza la trampa del silencio. Cuando
dices que amanece sin abrir una grieta. Cuando la fisura solo se ve desde aquí adentro.
Cuando es ahora que te vas y no lo imagino.
Cuando aun quedaron pendientes por hacer.
Aquella película que pudo haberte recordado a mí cada noche imposible que ya no
vimos. Cuando prometimos escribir un poema juntos, pero nos daban miedo los
compromisos infinitos. Cuando juraba que no pensaría mucho en ti, ahora que te
vas a buscar tu invierno.
Cuando quise creer que era yo de nuevo.
Cuando no pude ofrecerte más que noches cualquiera para no mezclar destinos.
Cuando un espiral de temas hacía pretender que no terminaríamos de escribir la
historia. Cuando es ahora que te vas y no es seguro nada más que eso.
Cuando escriba desde lo lejos y en tu curiosidad
oculta rías o llores. Cuando se que de eso no podré dar fe. Cuando un murmullo me
de noticias de ti. Cuando quizá el tiempo termine por liquidarnos. Cuando es ahora
que te vas y tal vez lo olvidaremos. Habré de tenerte cerca en cada escalofrío del
tiempo. Si es que el tiempo no se va contigo, cuando es ahora que te vas.
-Erick Barrera Tomasino-
lunes, 3 de diciembre de 2012
la eskalera para la nocturna
Es el claroscuro de tu memoria,
Blanco, negro, negro, blanco.
Disparos de dicotomía.
Son tu pasado y tu presente.
Confrontándose.
Desdoblándose.
Desplegándose.
Frente a vos.
Estás atrapada en el relampagueo,
como si el aire se derritiera.
Es el momento de la imposibilidad,
cuando la realidad
refleja a su antojo
cientos de brillos
-imágenes recortadas-
de aquellas vidas que nos llaman.
-Soledad Castro-
viernes, 30 de noviembre de 2012
Golpes de pájaros enclaustrados
Golpes de pájaros enclaustrados
simulan siluetas de fantasmas nómadas
soles de un octubre visando atemorizadas
los granizos de la luz discordantes.
Vientos que enmarcan palabras precisas
por los muelles de empeños acallados
tu voz, la mía, el ruido del reloj
del calendario.
El caparazón del futuro liado
como una escafandra en mi rostro
impúdico en el secreto
de este miedo al kilometraje,
audacia quien se escapa del destino
como quien la tiene cerca y no la ve.
Ternura apta para estos brazos
que no son de acero
más del fieltro incalculable
que presupongo al despedirme
de tu guiño que se escapa
hasta la próxima, sutil, hipotética.
casi irreal
mirada.
martes, 13 de noviembre de 2012
Puntos
Recuerda, todas las personas
tenemos al menos un punto de vista:
Pero hablando de puntos. Hay
puntos negros, puntos blancos, puntos desteñidos, puntos de colores. Puntos
seguidos, aparte y finales; también hay puntos y comas y hay gomas y punto. Puntos
distorsionados fuera de todo punto, poco serios que parecen asteriscos.
Hay puntos que se multiplican
en el sube y baja de wall street y se inflan en los créditos bancarios. Puntos
que se canjean en cualquier supermercado o por una canasta llena de puntos. Malditos
putos puntos que se atraviesan a la vista confundidos. Puntos estadísticos que
sumados dejan de serlo y se convierten solo en agujeros.
Hay puntos que viajan sobre los
aeropuertos que se creen apuntes. Hay puntos de apoyo y puntos cardinales. Hay
puntos en la mira de un fusil y puntos en el centro de una diana. A donde uno
apunte y dispare, apunte y tome notas, habrá puntuado puntual o impuntual, un
nuevo punto de abordo.
Hay puntos de sutura, que son
los que duelen. Pero también hay puntos de bordado que son los que tejen. Puntos
de inflexión y puntos de inflamación. Hay punto G y punto cero. Puntos de
salida y puntos de llegada. Hay punto rojo y más tarde algún antojo en algún
punto del cuerpo.
Pero a mí, los que más me
gustan son los puntos de encuentro. Esos donde cada noche, buscando nuestros
puntos disfrazados de lunares, nos hacen llegar a un punto en común que atendiendo
a nuestras coordenadas, nos acerca a un espacio específico. Desde el punto de
vista donde se apuntan nuestras miradas.
Erick Barrera Tomasino.
lunes, 5 de noviembre de 2012
Fiesta Menguante
Foto: EBT |
Suena el piano.
Entona notas que evocan angustia, tristeza, amargura, llanto. El piano suena. El
piano ensordece. El piano calla. Solo hay silencio. Silba el teléfono con
gemido monótono, desesperante, fastidioso, una y otra vez, suena un sinfín de
veces. Suena, se calla. Nadie contesta. Y el silencio asoma de nuevo por la
oscuridad con su sonrisa de niño explorador jugando a ser psicópata, ríe y
danza en la más remota esquina de la tiniebla.
El silencio se
parece a la muerte. El silencio es la muerte. Silencio y muerte una sola cosa,
una cosa indescriptible, que va recorriendo al pasividad de la noche. Silencio,
muerte y noche. Qué festín tan grotesco se ha preparado para reunir a estas
tres figuras. Silencio. Noche. Muerte. Y la ventisca sopla con aires de
magnificencia por la grieta de la puerta desplazada.
Nadie en
absoluto se atreve a cerrar y el viento comparte un espacio al cual no ha sido citado.
Se invita con furia, empujando el telón de madera sin preguntar por nada ni por
nadie y se estanca bajo el candelabro que se ejercita en el techo; mientras el
silencio, la muerte, la noche se entremezclan formando un abanico que convida
al viento a sumarse a la celebración. Viento. Muerte. Noche. Silencio.
Los cuatro
jinetes se unen en un abrazo de lealtad. Cuatro inseparables compañeros que si
bien presentan rostros distintos, en esta reunión se han entremezclado
convirtiéndose en una masa cuasi uniforme. Se mueven en sintonía de la música
oculta que gime el silencio y los redobles susurrantes que impone el viento con
galantería nocturna, al compás de los siniestros ojos de la muerte, en un baile
un poco parecido a la decadencia y al glamur.
Pasa el tiempo
con sus mancillas girando discretamente, tanto que asomándose a la ventana la
noche se despide con la claridad de la madrugada, que penetra en la grieta de
la puerta estampada de moho y humedad. Se va la noche, se despide en shock
nauseabundo. La muerte el silencio el viento corresponden con ademán poco
convincente; mientras que el cantar de los pájaros ahogan en trinos
desesperados lo poco que había de paz; advirtiendo que es hora para que se
marche el silencio, tan pronto como la luz ha penetrado; cerrando toda
posibilidad de aire y asfixiando la voluntad del viento que no encuentra su
espacio vital; desvaneciéndose lentamente, pausadamente, en marcial sigilo.
Mientras el silencio y la noche abandonan con marcha fúnebre la habitación clandestina.
No estarán más
la noche ni el silencio ni el viento, cuando en la esperada luminosidad se
encuentre el cuerpo de un hombre con señales de fenecida frialdad.
Es aquí donde
la muerte se percata de su soledad y decide también seguir las huellas de sus
camaradas. Silencio. Noche. Viento. Claridad. Ruido. Calma. Y la muerte escapa
sonriente llevando a cuestas la mejor porción del festín. Mientras el cuerpo inerte
los espera con sutil ansiedad decidido a aparecerse ante sus invitados.
Suena una
campana, la misa va comenzar.
Erick Barrera Tomasino
-Breviario-
miércoles, 31 de octubre de 2012
Paréntesis poético
"Definitivamente estoy triste, pero el cuerpo ávido de ciertas pirotecnias es, sin embargo, cobarde. Ese cuerpo me obligará a quedarme aquí, donde la tristeza crecerá y crecerá hasta agitarme y ahogarme. José dijo una cosa genial sobre este país. Todo el mundo se reía mucho, recuerdo, pero ahora no recuerdo de qué se trataba la broma. Luego, con un movimiento especialmente brusco del culo al levantarme para ir a comprar cigarrillos (acción heroica), tumbé un vaso de cerveza e hice saltar del bolso las pastillas de sacarina de Gisela, que se diseminaron por lo ancho del mundo. Otro de los inconvenientes de beber demasiado. San Salvador no es una ciudad para beber, como Guanajuato o Veracruz, y sin embargo, hay técnicas agotadoras que cumplen su cometido ardoroso como una máquina de guerra. No escribiré más. Mañana, espero. O dentro de trescientos años."
Roque Dalton
-Pobrecito poeta que era yo-
viernes, 26 de octubre de 2012
Habitar en la desnudez
Foto: EBT |
*
Vos que sos poema
si te pasas por mi hoguera
te comparto más que un cliché.
Por este lugar donde ahora habito
vivo como ambivalente
en el corazón o el sexo de quien me reclame
ese es el paraíso que reivindico.
Habitar en la desnudez del ser que me reclama
o que me demanda
¿quién me reclama?
¿quién me demanda?
es la vos que por hoy no conozco
pero que en alguna parte existe
y que por hoy aun no me habla
en el idioma que entienda
y que no es propiamente el que yo quiero
sino el que pueda entender
Por eso, ésta noche, bajo este claustro de mis manos como
sábanas
puedo afirmar:
Hay casi de todo en este eléctrico cadáver que lleva mi
nombre.
Hace falta tu sol.
**
Es que ando quedando, sin tener los pies sobre la tierra.
Sin saber si quedo, sin saber si solo ando.
Porque de repente querer estar cerca es quedar lejos.
Uno diseña sus propias alas y vuela
tan alto para buscarla
sin prever que lo que falta
es un ancla puesta lo más cerca de su sombra.
Andar con la mirada puesta en el sol
es querer quedar ciego;
mirar a todos lados es estar perdido.
¿Cuán cerca puede uno estar de su boca
y temer al sutil trémulo preámbulo del crepúsculo?
Erick Barrera Tomasino
(Poemas desconcertados)
domingo, 21 de octubre de 2012
ERES TÚ O ES TU IMAGEN
Susurro en la selva de mis ideas
llameante
imagen concebida
con
pinceladas de rumor y pretensiones
Es tu
risa un gesto de enigma
o el
sabor del deseo que me inyecta el despertar
Vapor de sangre indefinido
flama etérea que me invocas
a cada
golpe sorpresivo
con la
suavidad de tus miradas
Son tus
ojos el final de la luz
o el
génesis de la creación desde el comienzo
Desplazamiento involuntario
gotas
que derraman sigilosas,
el
bálsamo sangrado en mi cicatriz
que ya
no es seña ni es herida
gracias
a lo oportuno de tu silueta
Son tus
huellas sobre los árboles
o eres
tú la que me invade
y
conquista mis quimeras
-Erick Barrera Tomasino-
lunes, 15 de octubre de 2012
Nobel de la Paz: De vuelta a los premios preventivos
Por: Erick Barrera Tomasino.
En el año 2009, el presidente de los Estados Unidos, Barack Obama, fue galardonado con el Premio Nobel de la Paz, que en teoría se otorga “a la persona que haya trabajado más o mejor en favor de la fraternidad entre las naciones, la abolición o reducción de los ejércitos existentes y la celebración y promoción de los congresos por la paz[1]“. Tiempo después, el ejército de ese país, ejército de las transnacionales estadounidenses y con la bendición de la Casa Blanca, se vería inmerso en las guerras en Libia, Siria, instigando el separatismo en Sudán, conflictos en el norte de África, continuando la invasión militar en Afganistán e Irak, así como participación en los golpes de estado en Honduras y Paraguay.
Si su antecesor, el señor Bush, había desarrollado las tesis de “guerras preventivas” combatiendo el terrorismo en Afganistán y buscando armas nucleares en Irak (que nunca se encontraron), ejecutando guerras antes de que las guerras se declarasen bajo la máxima del iustum bellum, guerra justa; los señores del Nobel podrían haber acuñado el concepto de “premios preventivos”, entregando el ya polémico premio a un hombre quien nada pudo hacer para evitar el impulso imperial de desarrollar guerras en cada región del globo y al contrario las sigue promoviendo. Advierto que esta situación no cambiaría con las próximas elecciones pues se debe a una política imperial y no a decisiones unipersonales del huésped de turno de la Casa Blanca.
En relación a lo anterior, este día, 12 de octubre, la sorpresa -cada vez menos sorprendente- se derivó en la decisión de entregar el “nobelesco pacifista” nada menos que a la Unión Europea (UE), instancia supranacional constituida formalmente con ese nombre en 1992 y que actualmente se ve inmersa en la peor crisis de su historia, generando discusiones sobre su papel unificador de los estados europeos que no sea por medio de la de la voracidad imperialista de los grupos dominantes en esa zona, por el control mundial; sin mencionar su papel como aliado de las últimas invasiones militares y económicas de las empresas transnacionales en todo el mundo, por ejemplo impulsando la guerra contra Libia, con Francia a la cabeza.
La UE está conformada por 27 países y cuenta entre sus miembros a los principales países de la industria de la guerra, entre ellas a Alemania, Francia y Gran Bretaña (las dos últimas miembros del Consejo permanente de seguridad de la ONU) y que en el seno de la Eurozona se encuentran importantes empresas de la industria armamentista. Para el año 2010, solo las primeras cinco empresas con sede en Europa y que aparecen en el top 100 de la SPRIT[2] (BAE System, EADS, Finmeccanica, Thales y Safran) obtuvieron ingresos por ventas de armas por 78,408 millones de dólares. De nuevo, el nobel de la paz, premia a quienes viven de la guerra.
Esto recuerda a aquellas palabras de John Lennon quien al rechazar su nombramiento como Miembro de la Orden del Imperio Británico expresó: “No puedo creer que me condecoren. Yo creía que era necesario conducir tanques y ganar guerras”. A lo mejor, estos méritos a los que aludió el músico con tenaz ironía, ya solo vayan quedando para el cada vez más desacreditado premio nóbel de la paz.
miércoles, 10 de octubre de 2012
Tercer poema de amor
Tercer poema de amor
A quienes digan que nuestro amor es extraordinario
porque ha nacido de circunstancias extraordinarias
diles que precisamente luchamos
para que un amor como el nuestro
(amor entre compañeros de combate)
llegue a ser en El Salvador
el amor más común y corriente
casi el único.
-Roque Dalton-
El viento disipa las pasiones
El viento disipa las pasiones
Por: Venancio
Guerrero
El día estaba con rostro de felicidad. Las
personas caminaban en su mundo. Trabajo. Estudio. Rutina. No conseguían divisar
con clareza aquella belleza del cielo azul. El Chico sí. El iba feliz para la universidad,
que se encontraba en cualquier lugar de América Central. El Chico vislumbraba
un día de amor. Se levantaba temprano. Tomaba un baño. Miraba al espejo, lo
veía más bonito. Se arreglaba. Entraba en aquel autobús. Aquel mundo caótico. Un
tráfico caliente. Los motoristas y sus locuras. Cada quien en su máquina
buscando imponerse sobre los demás.
El Chico iba tranquilo para la facultad. Oía los
gritos de los vendedores. Estaba más paciente aquel día. Llegaba el tipo de la
pandilla. “Soy de la M18. Podría estar matando, pero prefiero pedir y no robar”.
El Chico daba dinero con resentimiento. Así era su rutina. Pero aquel día tenía
otro color. Había dicho a su abuela. “¿No ve algo de diferente? El volcán está
tan bonito. Parece que es una coliflor. Esos árboles son los mismos de esta
comida. Dan ganas de comerse el volcán. El ambiente está con cara de amor”. La
abuela sonreía, sabía que su nieto tenía golpeado el corazón.
Llegaba a la universidad. Los árboles. El
sentimiento de estudios. Las personas con sus colores y sus perfumes. Los
profesores y sus pruebas. Las diversas discusiones. Él olía aquel lugar sin la
lógica de siempre. El Chico veía todo con cierto aire de poesía. Aquel día era
suyo y de nadie más. El Chico estaba con su camisa nueva, cabellos bien
peinados, jeans bien planchados. Era delgado, moreno, cabellos negros, mirada
tímida. Estaba más confiado. ¿Qué era tan importante?
Era el día de su gran declaración. Para él era
difícil tomar estas decisiones. Tenía más de 20 años, pero eso no quitaba su
vergüenza con las mujeres. Se complicaba para hablar. Siempre era muy difícil.
El frío en la boca. El nexo de las palabras. El sentido fuerte de aquellas
expresiones. El decir algo. El miedo de un “no”. El orgullo. La frialdad en la
reacción. Él temblaba. Muchas veces no decía nada. Se quedaba callado. La Chica
reía. Era una desgracia para él. No querer ser tan vergonzoso. Un extranjero le
había dicho que la timidez era común para aquel pueblo. Pero él era de una
vergüenza especial. Sufría con eso.
Amaba a las chicas. Era como un ángel. Siempre
cuidándolas. Era su amigo. Por eso lo manipulaban. Ellas no querían aquel amor
y sensibilidad. Ellas gustaban que quedase cerca, que él hiciese todo. Pero
ellas no daban amor. Al final decían. “Es mejor que seamos buenos amigos”. Él
tenía aquella dificultad. Trataba de ser objetivo desde el principio. Desde el
comienzo dar el tono caliente de la relación. Pero siempre quedaba amigo de
todas. Ellas acababan con las mismas palabras. Era una dialéctica torturante.
Había tenido sus pretendientes. Todo medio
arreglado. La mejor amiga del hermano. La ayuda del amigo. El comienzo maldito.
La Chica que se le declaraba. Él no tenía el mismo sentimiento. Enamoraba para
sentirse vivo, sin sentimiento recíproco. De hecho, él nunca había tenido
novia, por el mismo, jamás un sentimiento verdadero. Él nunca había logrado
seducir. Las cosas sucedían siempre por elementos externos, en el desenlace
insincero. En el adiós frío y rencoroso.
¿Ahora sería diferente? Ella había conocido
aquella Chica hace poco tiempo. Eso evitaba el argumento de la amistad. Sería
un no sin ilusiones. Pero, necesitaba pasar por aquellas derrotas. Era ya un
pesimista con la respuesta, estaba feliz porque tenía valentía. Él no se sentía
capaz de salir con aquella Chica. Cabellos negros. Sonrisa rígida. Sensualidad
simple. Personalidad fuerte. Un cuerpo bien moldado, de esas Chicas que dominan
a un hombre. Agresiva. Difícil de ser convencida.
Él era débil, no se creía bonito. Ellos frecuentaban
un grupo de discusión política. Todos la amaban. Ella lo sabía. Jugaba con su
belleza. Hasta los más fuertes habían padecido. Ella había rechazado a los más
bonitos y dinámicos del grupo. Él era el más débil. No tendría la misma
capacidad. Sería un “No” de hecho. Pero él estaba confiado en ser rechazado.
Él llegaba a la facultad. El sol estaba más
bonito. Las personas tenían la misma cara de rutina. Los muros estaban pintados
de consignas revolucionarias. Parecían más verdaderas aquel día. Se encontró
con un amigo. Un rápido saludo. El centroamericano no era dado al
sentimentalismo de los grandes saludos. Un ademán. Pronto. Se dirigía para su
aula. No prestaba atención en nada de la clase de metodología científica. Eran
las mismas frases cuadradas de siempre. Él estaba ansioso. Quería salir de
aquel lugar caluroso. Cerrado. La clase terminaba.
Su corazón latía. Era el momento de su reunión.
Después iría a llamar a la Chica para comer algo. Iría a ser directo. No
conseguía el coraje para transmitir su romanticismo interior. Caminaba. Un pié.
Otro. Miraba para sus zapatos, los veía amarrados. Sentía que su hálito no estaba
tan fresco. Compraba un caramelo. Su cabello no estaba tan bien peinado. Iría al
baño. Miraba. Se sentía más feo. Los pies temblaban. Quedaba pensando en la
negación. El corazón latía más fuerte. Subía las escaleras. Se cansaba. Miraba
la estatua de un viejo barbudo. Se sentía más parecido con aquella senilidad. Una
paloma defecaba. El Chico se veía con vergüenza. Parecía que aquella mierda
combinaba con la inutilidad de su ser. Iría a exponerse bastante. Parecía un
chiquillo. Veía como ridículas las letras que había escrito en su diario y, los
versos que había hecho para ella.
Él pensaba en posibilidades futuras. Sería bonito.
Él habría de ser el mejor hombre para ella. Le amaría. Evitaría celos. No
saldría sin ella. Nunca sería agresivo. Cantaría desde su corazón, con su
guitarra, sus canciones sobre vidas, amores e injusticias. Estos pensamientos
le dieron impulso. Caminaba con paso decidido. El corazón seguía siendo un
martillo.
Él percibía de lejos aquel grupito. Las sillas de
cemento, los árboles. Al amigo barbudo. Al otro delgado. La Chica tenía un
color que destacaba. Hacía gesticulaciones. Estaba explicando su punto de
vista. Su boca estaba casi cerrada. Su mirada era retadora. Expresión
concluyente. Tenía una camiseta roja. “Mi corazón está a la izquierda”. Jeans.
Tenis. La camiseta era muy pequeña y marcaba bien su trabajado busto, sin
flacidez en el estómago. Cabellos largos. Sujetados. Él se iba aproximando.
Ellos se saludaban. Ella sonreía. Aquello ablandaba las piernas del Chico. Él
hacía una señal para todos, se defendía en la postura seria. Por dentro quería
sonreír, abrazar a todos, besar aquella boca fina.
Se sentaba. Ellos discutían. Él miraba. Era de un
color diferente. Estaba callado. Gustaba de oírla. La reunión era un desorden.
Él odiaba aquello. Sin tiempo para asignar la palabra. Había intervenciones sin
sentido, disparatadas. Él expuso su punto de vista decidido a poner orden en aquel
caos. Los amigos hicieron malas caras, pero se callaron delante de aquellas
verdades. La Chica asintió con una aprobación, admirada. La reunión acababa. Él
llamaba a la Chica para conversar. Ella iba sonriendo. Él la invitaba a un café.
Los amigos no intervinieron, olían las intenciones del Chico.
Él se sentaba en la banqueta. Miraba. Hablaba de
una vez. Sin muchas vacilaciones, como si fuese un samurái decidido a matar de
una vez, o un jugador de fútbol que tira la bola con decisión, sin mirar a marco,
pero sabiendo donde está su objetivo.
- Mira, ¿sabías que me agradas?
Me gustas. Quisiera salir contigo.
Ella sonrió. Él la miraba con una ansiedad del
tamaño del universo. Su corazón era un volcán en erupción.
- También me gustas. ¡Sí! Me
gustaría salir contigo.
Sus ojos estaban espectacularmente asustados. Sus
manos sudaban. Él no creía en lo que estaba viendo. El corazón eran campanadas
de ángel. La punta de la lengua se había adormecido, parecía que moría.
- No lo creo. Nunca tuve tanta
suerte. Mi expectativa era otra. Nunca antes me habían dicho que “sí”.
Ella cambió un poco la expresión.
- ¿Ah sí? Entonces, no. Disculpa.
El la miró desconcertado. Pensando que estaba
bromeando. ¿Sería algo de humor al inicio de la relación?
-¿Por qué? ¿Estás hablando en
serio?
-Sí. No quiero tener una
relación con alguien sin experiencia. Prefiero un hombre que sí ya la haya
tenido.
El mundo giraba más rápido. Los ojos se calentaban.
Pues él no esperaba aquello. El cielo era solo una fantasía que se deshacía con
el viento de la tragedia. Ella se despidió con una sonrisa amarilla. Él no
consiguió corresponder la despedida. Sus ojos estaban enceguecidos. El corazón
callado. El gusto amargo. La humillación venía de un solo golpe. El cielo
estaba negro. Iría a llover fuerte. El odio terminaba y la tristeza llegaba en
seguida. El auto flagelo. Se sentía como el más completo idiota. “¿Porqué di
esta respuesta? ¿Porqué?”. Él se había dado un tiro en su propio pié. Sentía el
dolor la pólvora que llegaba hasta sus ojos. Tenía el mundo en sus manos y lo
perdía en pocos segundos. Nunca había sentido tanta felicidad y tristeza en
momentos tan próximos. El salía. Llovía. El agua limpiaba su corazón. El
sufrimiento se curaría con el tiempo, en eso tenía esperanza.
El iría a quedar más deprimido. No iría a la
facultad por una semana. Su abuela nunca sería tan comprensiva. No preguntaría
nada. Solo actuaría para dejarlo más alegre. Procuraría conversar sobre cosas
alegres. Lo invitaría para salir. Irían para el volcán. Para la playa. Ella daría
libros de obsequio. Él se iría a levantar con el tiempo. No iría a frecuentar
más el grupo político.
La Chica salía medio extraña de aquella
conversación. Ella simpatizaba con el Chico. Hacía tiempo que quería tener una
relación profunda. Estaba saliendo de una relación intranquila. Un hombre
posesivo. Agresivo. Ella aún gustaba de él. Se sentía protegida. El tenía 30
años, ella 20. No conseguiría enamorarse de alguien menos experimentado.
Pensaba en volver con él. Tal vez aceptaría tener su “primera vez”. Hacía un
tiempo que él la presionaba. “Tú no quieres tener sexo conmigo. Porque en
verdad ya perdiste la virginidad con aquellos niñitos politiqueros. Es eso. Tú
eres una prostituta roja”. Ella lloraba. Nunca iría a traicionarlo. Pensaba en
acabar la relación. Aquel Chico parecía más inteligente. Experimentado. Pero se
engañaba. ¿Cómo alguien nunca había recibido un sí? ¿Será que él nunca salió
con alguna mujer? No. No quería perder su virginidad con otro virgen. Se iría a
traumar. Tendría que ser alguien con experiencia. Volvería con el Hombre. Tal vez
lo amaría, el Hombre pararía de corresponderle con odio. Podría ser diferente,
ellos serían buenos amantes. Ella era una niña, aún. Podría convertirse en
mujer con aquel hombre.
La Chica comenzaba a marcar los teclados del
celular. El aparecía como un fantasma a sus espaldas. La Chica decía “hola mi
amor”. Una franca sonrisa. Ella lo besaba. ¿Vamos a salir? El consentía con un
pequeño gesto. Ellos irían a un bar. Bebían. Ella contaba de su vida. Evitaba
la política. Sabía que al Hombre no le gustaba. Sentía celos de los Chicos. Ella
estaba alegre. El solo la escuchaba. La Chica estaba feliz por ver al Hombre
sin rencor ni odio. Ella acariciaba su mano con delicadeza. Convidaba para
salir con una mirada tierna. El consentía. El Hombre salía callado. La Chica
hablaba alegre. Entraba en aquel carro blanco. ¿”Vamos al motel”? Preguntaba la
Chica. “Tengo un lugar más bonito. Cerca de las estrellas. Más romántico”. Ella
lo miraba con un romántico cariño.
El carro comía arena. Pasaba por un lugar sin
asfalto. Entraba en curvas conturbadas. El polvo daba el tono a la velocidad.
El corazón de la Chica palpitaba de amor. El Hombre estaba en una seriedad
distante. Ella tocaba su mano. Él no correspondía. La oscuridad escondía
fantasmas. El Chico lloraba en la cama. La Chica soñaba con ser mujer.
El carro se detenía. La Chica besaba al Hombre. El
mordía sus labios, con mucha fuerza. Ella miraba asustada. Veía la expresión de
odio. El Hombre levantaba su brazo. Cerraba aquella mano agresiva. Transcurría
un tiempo y espacio pequeños. Golpeaba el pequeño rostro de la Chica. Ella
volaba hacia el parabrisas. Para un observador externo aquella violencia
desmedida duró diez segundos. Para la Chica la eternidad. Ella lloraba.
Sangraba. El daba otro golpe, con más odio. Los ojos del Hombre eran sombras.
-¿Por qué? ¿Por qué?
-Tú, ¡prostituta roja! Piensas
que no te vi. Tú estabas con aquel vagabundo comunista. Te seguí, Te espié.
Estaban conversando. Sé que se relacionan. ¡Lo sé. Lo sé! Lo vi en tu sonrisa.
Los ojos de niñita. Después no me quedé más. Aquello era de vagabundos que
hacen orgías. Tienes sexo con todos ¿verdad? ¿Cuántas veces? ¿Cuántas? No me
engañes putita. El tiempo acabó para ti.
-¡No! ¡No!! ¡No!!!
Ella lloraba. El arrancaba con fuerza su ropa. Los
senos aparecían como grandes frutas del pecado. El hombre apretaba, mordía con
fuerza. Maltrataba. Golpeaba. Ella lloraba. Era una niña. El sueño de la Chica
se deshacía. El apretaba más. Golpeaba en aquellas piernas. Juegos de niños.
Jalaba el pantalón con tanta fuerza que quemaba las piernas de la Chica. Ella
se golpeaba con la cabeza en el vidrio. El vio la ropa interior de la Chica.
Daba palmadas en sus glúteos. Apretaba a la Chica. Ella gritaba. Desesperada.
“¡Para! ¡Por favor! ¡Para! ¡No! ¡No!” Sacaba aquel traje simple. El sexo de la Chica
aparecía con ternura. El mordía. Mordía. Era un animal. Sus ojos perdían la
vida. Reía. “Prostituta roja”. El hombre sacaba su sexo, su impotencia de macho
venía de su corazón. Daba una risa alta y fuerte. “Yo soy el hombre aquí”. Agarraba
aquella cabeza sangrando y lo golpeaba en aquel falo. Abría la boca de la Chica
con fuerza. La hacía tragar su pene. Ella se ahogaba. El daba pequeñas nalgadas
a la Chica. La pellizcaba. Apretaba. Gritaba. Aullaba. Enfilaba su objeto
sexual con fuerza en el ano de la Chica. Ella gritaba. Un grito agudo.
Desesperado. Despertaba los fantasmas de aquel mundo oprimido. Ella se callaba.
El hombre miraba. “Vagabunda, solo duermes conmigo,
con los niños esos no. ¿No es verdad?” El comenzaba a dar puñetazos. Muchos. No
se cansaba. Reía. Golpeaba. Más violencia. Había que sacar todo el odio que
tenía dentro de sí. Ella se desmayaba. El abría la puerta. Delante del carro
había un precipicio. El arrojaba aquel cuerpecito leve, en el vacío de aquel
barranco oscuro y hondo. Oía el fuerte ruido del cuerpo chocando en las piedras
y perdiendo la vida. Entraba. Prendía la radio. Oía reggaeton.
Dos semanas habían pasado. El Chico estaba con su
guitarra. Ya no sentía tanto por la Chica. Hacía tiempo que no hablaba con sus
amigos. Se había escondido. Estaba yendo para la facultad. Vio una foto medio
pegada en un poste. Se acercó para mirar más de cerca. Eran los ojos de la Chica.
Arrojaron su cuerpo al agua y fue encontrada muerta. El buscó a sus amigos.
Ellos dijeron “fue violada y asesinada. Buscan a su ex novio. Un hombre grande
y fuerte. Dicen que es hijo de gente importante. Parece que huyó hacia los Estados
Unidos”. El corazón del Chico se paró por un segundo. No iría a llorar.
Sentiría la necesidad de la vida. Se iría para la casa. Tocaría su guitarra. Soltaría
pequeñas lágrimas. No iría al entierro. Estaría más callado. Habría una herida
en su corazón, que nunca sanaría por completo. Siempre pensaría que faltaría
movimiento en su vida. Pues ahora viviría por los dos. Por sí mismo, y por la
vida no vivida de la Chica.
Traducción del portugués: Erick Barrera
Tomasino
miércoles, 3 de octubre de 2012
Observo
Observo
el color amarillo
de las
frases con aliento a indiferencia
y me
entristece recoger de ellas
mi
nombre detrás de la luna
Hay
algo de vos en todo esto
y la
lluvia arrecia enloquecida
como un maremoto en desconsuelo.
Es -en
tardes como ésta-
cuando
deseo haber aprendido a nadar
con mi
lengua furtiva
flotar incandescente
sobre
tus labios que son de fuego
Erick Barrera Tomasino
-Poemas desconcertados-
jueves, 27 de septiembre de 2012
Tenés que encontrar las palabras
Tenés que encontrar las palabras,
que cierren esta comunicación errante.
que cierren esta comunicación errante.
La palabra oculta,
detrás de la memoria,
en la sed de la madrugada,
en la vigilia durmiente,
en el galope de tu pecho.
Aprender a conjugar
-deseo-.
Y acabar con el hechizo,
de tu conspiración literaria.
Pronunciar:
ruptura.
Y que se quiebre todo.
Dejar que estalle
la realidad
como un espejo-Soledad Castro-
Con Soledad en Nicaragua. 2011. |
miércoles, 26 de septiembre de 2012
Prensa Rosa
Con mezcla de elegancia y duelo
se vivió la noche anterior en el funeral del chico del barrio. Toda una gala de
lutos y mediolutos la que desfiló por el salón de la casa de sus padres –de los
padres del finado- a quienes se les vio recibiendo muy amenos una íntima gama
de invitados.
La noche estuvo amenizada por música
de mariachis de pueblo, dando el toque mexicano a la velada, interrumpido
brevemente por la tía materna quien ataviada con un vestido de revuelos (que por
cierto hacía recordar a la restauración del ecce homo) y en sorprendente acto
de improvisación, decidió cantar uno de los pocos alabados que se dejó escuchar
en toda la noche. Mientras que el toque juvenil lo puso el ringtone de la sobrina del occiso a quien su aparato celular, intermitente
interrumpía el silencio con su tonada de farruko, sacando más de una sonrisa
entre los dolientes.
Degustaron los convidados
suculentos platillos típicos, entre los que destacaron los tamales de ceniza
envueltos discretamente en hojas de plátano y qué decir del café con pan dulce
que empalagaron a los paladares más exquisitos.
Pero sin duda la atención se la
robaron los bolitos de la cuadra, a quienes se les debe la puesta en escena del
juego barajas callejero, poniendo a chiviar a chicos y grandes en indiscreta excitación.
No pudimos tener declaraciones de quien ganó la partida pues a tempranas horas
de la noche ya se encontraban demasiado ebrios prefiriendo los jugadores realizar
un brindis por el ausente.
Sin
duda, uno de los eventos familiares más concurridos del año y que será
recordado por varias generaciones. La familia quedó muy agradecida por el
acompañamiento del vecindario a quienes –a excepción del muerto- se les vio muy
unidos y sonrientes.
domingo, 23 de septiembre de 2012
Dirán cuando se vaya
Siesque tan feyo no era el
chamaco, bueno sí, un poco, pero ni tanto como para haberle rehuido. Quizá
demasiado secliyo y algo atarailado como para andarle deseando una encamada de
esas de historieta porno. Porque puro chiliyo el pobre que lo podían quebrar a
mitad de un polvorín.
Lo que le faltó fue, tal vez,
que hablara algo de inglés para no parecer tan aindiado, o como para andarse
cuentiando las chelitas que llegan a ponerse a verga mientras les escurre el
bronceado tropical de esta parte del tercer mundo. Porque así, si apenitas que
le paraban bola. Y más que hasta todo tuyido que ni a pintar piedras aprendió.
No era como aquel descendiente
palestino ultraradical que dice que no quiere cuando quiere y que trae a todas
las bichas con la jeta así de abierta cada vez que dice algo medianamente
cierto. Ni como alguno de esos articulistas que salen en esos periódicos que solo
sirven para 1) madurar aguates o 2) para limpiarse el culo, pero que de todos
modos parecen ser inteligentes con sus caras de mono biscochos -además de
mediopajeros- y que se andan pisando a cualquiera que se les ponga enfrente.
Y es que este maje era como
cualquier güanaco salvadoreño, que solo sirven para 1) ponerse bien a berenjena y 2) para
hablar puras mierdas cada vez que pierde la selecta. Por eso la cara de
emputado no se le quitaba nunca aunque le pispiliara así el sereguete cada vez
que se subían a güeviar en los buses.
Eso sin decir que varias veces
lo confundieron con un drogadicto, porque solía chuparse los jutes puro
tacuazín cada vez que una bicha le tiraba los calzones. Si es que a cuentiar
nunca aprendió. Si por eso decían que quizá hasta era un gran cutete, mamey,
pipián, muerdealmohadas. Aunque también decían que solo jalándole el buche a la
gallina pasaba.
Si hubiera aprendido un poco a
hacer algo que de verdad valiera la pena, tal vez le hubieran hecho caso. Pero
no. El encule lo hacía mierda. Y todo lo dejaba tirado a medio hacer porque decía
que nadie lo entendía. ¡Gran cerotera que le agarraba! De ahí que se ponía a
escribir unas sus babosadas que nadie leía y que por cierto a saber qué putas
las hizo.
Puesi,
pobre cerote, de tan vergón que se la quería llevar, que no hizo ni mierda. Pero
de todos modos, así todo jodido como se fue, solo nos queda echarnos un par de
talagüashtazos a su salud y en su nombre, que por cierto -que cagada de nombre
la que tenía-. Pero ni modo, tan buena gente quera; así que total vea, que por
esto y que por lotro, ¡salud! ishh.
viernes, 21 de septiembre de 2012
ENCUENTRO
Nos
cruzamos el destino
los ojos
se nos enredaron
y nos
mirábamos
vos me
sonreías
y
callábamos
nos
tomamos las manos
y nos
embriagamos
de
trémula manía
te pedí
un beso
y mientras
nos
ahogábamosdescubrí la humedad
tras la piel de una escaramuza
Erick Barrera Tomasino
(Poemas Desconcertados)