Análisis del Verso

En la pared de un baño leí una frase que me dejó meditabundo por mucho tiempo y decidí hacer un pequeño anáilisis sobre el, en tanto me entretenía haciendo lo que se suele hacer mientras la mierda decide salir. La frase inmortal era la siguiente:

"Aquí se murió un pelón

y su alma anda buscando

tené cuidado cabrón

que no te agarre cagando"

En primer lugar decidí aclarar algunos conceptos para el buen entendimiento de aquellas personas no muy bien acostrumbradas al español salvadoreño.
1. Pelón: dícese de la persona sin cabello. Rapado. Puede utilizarse también como sinónimo de fulano. Cualquier persona.
2. Anda: En esta caso el autor o autora lo utiliza en lugar de está. No tanto del verbo andar (ir)sino mas bien del estar.
3. Cabrón. Obviamente cabro de magnitudes desproporcionales a la media. Úsase como sinónimo de persona.
4. Agarre. Tomar con las garras. Para efectos de lo aquí presentado sería: Coger, tomar. No obstante el uso adecuado sería: Sorprender.
Nótese que la redacción magistralemnte elaborada tiene un dejo de emociones. Por ejemplo al inicio plantea una duda: "Aquí se murió..." es decir aquí en el baño, en el lugar en general. Y si murió de qué murió. Cual fue la causa de ello e inmediatamente se asocia la causa al lugar de la muerte. Conclusión murió de diarrea.
Porqué anda buscando su alma, si ya está muerto. Aquí hay un momento de esoterismo puro y suprarealista. Pelón. Muerto. Alma. Y de una crisis existencial de la búsqueda infinita del alma, incluso mas allá después de la muerte.
Luego viene una advertencia al avezado lector: "tené cuidado..." en la cual hace participe de la obra a un intérprete mas activo. Y cierta intimidad en el tono de la expresión "cabrón".
Finalmente una separación entre el personaje y el lector. Y una negación del mismo al procurar que ambos no se encuentren. El autor se reserva la existencia del personaje volviéndose dueño de el y de la curiosidad. ¿Qué pasaria si lector y protagonista se encuentran? ¿Será que él mismo es el pelón condenado a la búsqueda interminable del alma? La advertencia entonces podría dirigirse a que él es el único autorizado a encontrarse a sí mismo.
Interesantes versos para seguir reflexionando sobre los mismos. Lamentablemente la autoría se conserva anónima y la escritura no tiene fecha de su elaboración. Sospecho que fue escrito en el mismo lugar donde aún se mantiene indeleble. No obstante esto no ha podido ser comprobado.

En Cacaopera se defiende la Vida

Erick Barrera - 26 de may/2009

Cacaopera es un municipio ubicado en el oriental departamento de Morazán. El pasado domingo17 de mayo, las comunidades y pobladores que luchan contra la represa hidroelèctrica El Chaparral, realizaron la clausura de la escuela "Por la Defensa de la Vida en Nuestro Territorio" realizada con el apoyo del MONARES y organizaciones civiles.

La temperatura se elevaba en la mañana de domingo, la capilla memorial P. Octavio Ortiz daba la bienvenida con su sencilla y calurosa infraestructura. El celebrador de la palabra animaba a la feligresía ahí congregada en el recinto que escuchaba con fervor y atención las enseñanzas dejadas por el Dios de la Vida.

Una vez alimentado el espíritu, la gente permanecía en el lugar para reforzar el otro espíritu de los ahí presentes, el de la combatividad; mujeres y hombres de las comunidades de Cacaopera que durante varias jornadas, días, meses atrás, vinieron participando de la escuela de formación denominada “Por la defensa de la vida en nuestro territorio”.

Esta escuela de formación política coordinada por el Movimiento Nacional Antirepresas de El Salvador MONARES, juntamente con FUNPROCOOP, FUNDAHMER y CESTA, se convirtió en el espacio donde comunidades indígenas, comités de madres, jóvenes, pastorales y asociaciones comunitarias impulsaron un proceso formativo orientado a fortalecer y desarrollar sus capacidades organizativas y de liderazgo y aportar así a la construcción de un sujeto político que oponga resistencia a los megaproyectos mineros y de hidroeléctricas, que se pretenden construir en este municipio de alta herencia indígena.

Una brisa repentina refresca momentáneamente los rostros morenos con un leve murmullo proveniente de las aguas del río Torola, ese donde la represa el Chaparral quiere imponerse por encima de los deseos de los lugareños amenazados por los impactos en términos sociales, culturales, económicos y ambientales que vendrían por la presencia de esa gran cortina de concreto, que interrumpiendo el normal recorrido de la serpiente de agua que ha bañado por años la sempiterna rebeldía de este municipio, quiere dejar sin agua y sin tierra a las humildes comunidades.

Cacaopera sabe de amenazas, por ello quieren reforzar su organización para hacer resistencia de manera más cualificada a los embates que la voracidad del capitalismo inflinge a las poblaciones más vulnerables y empobrecidas. Aproximadamente unas ochenta personas asistieron para reflexionar y debatir entre otros temas, sobre los megaproyectos en el marco de la lógica capitalista, cómo estos impactan en la calidad de vida de la población, sin pasar por alto las formas organizativas para hacer la lucha de resistencia. Hubo espacio también hasta para evaluar la coyuntura electoral que vivió este país durante el proceso que duró la escuela.

Una vez concluida la jornada, cerrado el primer ciclo de este proceso, los habitantes vuelven a sus hogares con una mezcla de fe y rebeldía; y con la seguridad de que en Cacaopera se defiende la tierra, el agua y –en general- se defiende la vida.

Mayo nos debe a dos grandes poetas militantes de la poesia latinoamericana, y nosotros a ellos. El desafìo permanente de cantar a la vida y a la construcciòn de una nueva vida. El parnaso presencia ahora interminables conversaciones, amenas discusiones, risas, abrazos, tragos; un saludo y un hasta luego. Un bienvenido y un no te olvidaremos. Mario y Roque. Mayo tiene sus secretos para atraer a los poetas al encuentro interminable.

Mario Benedetti: "A Roque"

Llegaste temprano al buen humor
al amor cantado
al amor decantado

llegaste temprano
al ron fraterno
a las revoluciones

cada vez que te arrancaban del mundo
no había calabozo que te viniera bien
asomabas el alma por entre los barrotes
y no bien los barrotes se aflojaban turbados
aprovechabas para librar el cuerpo

usabas la metáfora ganzúa
para abrir los cerrojos y los odios
con la urgencia inconsolable de quien quiere
regresar al asombro de los libres

le tenías ojeriza a lo prohibido
a las desgarraduras para ínfula y orquesta
al dedo admonitorio de algún colega exento
algún apócrito buen samaritano
que desde europa te quería enseñar
a ser un buen latinoamericano

le tenías ojeriza a la pureza
porque sabías cómo somos de impuros
cómo mezclamos sueños y vigilia
cómo nos pesan la razón y el riesgo

por suerte eras impuro
evadido de cárceles y cepos
no de responsabilidades y otros goces
impuro como un poeta
que eso eras
además de tantas otras cosas

ahora recorro tramo a tramo
nuestros muchos acuerdos
y también nuestros pocos desacuerdos
y siento que nos quedan diálogos inconclusos
recíprocas preguntas nunca dichas
malentendidos y bienentendidos
que no podremos barajar de nuevo

pero todo vuelve a adquirir su sentido
si recuerdo tus ojos de muchacho
que eran casi un abrazo casi un dogma

el hecho es que llegaste
temprano al buen humor
al amor cantando
al amor decantado
al ron fraterno
a las revoluciones
pero sobre todo llegaste temprano
demasiado temprano
a una muerte que no era la tuya
y que a esta altura no sabrá que hacer
con
tanta
vida.

Comentario al post Roque Dalton

Comparto un comentario que me llegó al post publicado hace un par de días sobre Roque Dalton, me parece un bellísimo comentario por lo que no he querido dejarlo oculto y mas bien que sea posible leerlo de manera amena y reflexiba. Solo lamento que lo haya hecho de manera anónima, quizá le motive a dejarnos su nombre.

"¿Puede realmente entender un "no-salvadoreño" a Roque? ¿Puede sentir la identificación guanaca alguien que no ha crecido en el mismo polvo, con las mismas leyendas, las mismas quebradas y las mismas mansiones? Desde la teoría de la interpretación personal del arte, si, desde la percepción universal socialista, si, desde la rebeldía, si, desde lo más profundo del sentimiento de una cultura... no.
Para mi Roque, no es Roque en si, es una idea, un elemento común de una parte de la sociedad, un símbolo que identifica pensamientos, que reivindica ideales, que sirve de vía de escape para sentimientos que no encuentran por donde fluir. Roque transciende a Roque y se transforma en un conglomerado de letras que parten de miles de roques.
Yo admiró sobretodo al Roque de roques; Quizás porque es el único Roque que realmente entiendo.
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Aprovecho este espacio para divagar y dejar de ser un lector silencioso. Espero seguir leyendote mucho tiempo."

Yo espero seguir recibiendo tus comentarios e intercambiar nuestras ideas.

Roque Dalton

¿Para qué debe servir

la poesía revolucionaria?
¿Para hacer poetas

o para hacer la revolución?

El vía crucis de Roque
-"A ese muchacho se le ve la muerte en la cara", le dijo Aurora a Luisa, refiriéndose a Roque Dalton.
-"Qué va!", exclamó Luisa. "Es como los gatos : siempre se escapa de la muerte en alitas de cucaracha. La primera vez lo salvó un temblor. Estaba en la cárcel de Cojutepeque, el temblor botó la pared y él pudo escaparse. La segunda vez sólo le faltaban dos días para ser fusilado y en eso vino el golpe que derrocó a Lemus, el dictador de turno..."
Roque y Luisa nunca se conocieron personalmente, pero se escribían cartas desde Praga y París, donde ambos se deleitaban hablando de las pupusas salvadoreñas, del gallo en chicha, de los panes con chumpe y de todos esos sabores y olores exquisitos que en Europa les estaban vedados.
Una vez que Luisa viajó a Cuba, Roque la estaba esperando en el aeropuerto con un ramo de flores, pero el avión de Luisa se retrasó dos días y él tuvo que viajar al interior. Desde allí le enviaba papelitos que invariablemente le entregaban a la hora del almuerzo.
Nunca llegaron a darse un abrazo, pero un amigo común aseguraba que, según Roque, Luisa le había enseñado a bailar la rumba.
Años más tarde, ese mismo amigo llamó a Luisa para anunciarle la muerte de Roque. Las informaciones eran confusas, imprecisas, todavía no se sabía quién lo había asesinado.
A Luisa le impresionó profundamente la noticia y esa misma tarde, para sentirse un poquito más cerca de él, quiso leer en voz alta algunos de sus poemas. Abrió el libro al azar y sus ojos tropezaron con los versos: "Cuando sepas que he muerto, no pronuncies mi nombre".
De el libro : "Luisa en el país de la realidad ",de la novelista Salvadoreña Caribel Alegría. Ediciones UCA_Editores - Julio-1997

SOBRE DOLORES DE CABEZA
Es bello ser comunista,

aunque cause muchos dolores de cabeza.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistasse supone histórico, es decir

que no cede ante las tabletas analgésicas

sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.

Así es la cosa.

Bajo el capitalismo nos duele la cabeza

y nos arrancan la cabeza.

En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.

En la construcción socialista planificamos el dolor de cabeza

lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.

El comunismo será, entre otras cosas,

Una aspirina del tamaño del sol.

DECIRES
«El marxismo-leninismo es una piedra

para romperle la cabeza al imperialismo

y a la burguesía.»

«No. El marxismo-leninismo es la goma elástica

con que se arroja esa piedra.»

«No, no. El marxismo-leninismo es la idea

que mueve el brazo

que a su vez acciona la goma elástica

de la honda que arroja esa piedra.»

«El marxismo-leninismo es la espada

para cortar las manos del imperialismo.»

«Qué va! El marxismo-leninismo es la teoría

de hacerle la manicure al imperialismo

mientras se busca la oportunidad de amarrarle las manos.»

¿Qué voy a hacer si me he pasado la vida

leyendo el marxismo-leninismo

y al crecer olvidé

que tengo los bolsillos llenos de piedras

y una honda en el bolsillo de atrás

y que muy bien me podría conseguir una espada

y que no soportaría estar cinco minutos

en un Salón de Belleza?

La felicidad no será frustrada

Nació donde las marchas se organizaban en aquellos años rebeldes. Donde la gente era masacrada sin siquiera marchar y muchas veces sin tener otro delito que vivir empobrecidamente y reclamar por hambre. Vivió donde la sangre era lavada como un pecado capital. Y ahí presenció la ausencia de sus vecinos que se iban sin volver y sin dejar rastros.

Doña María acumula en sus ojos el sufrimiento de tantos años, su mirada brilla como un espejo, como si en ella se reflejara la realidad de su pueblo. Como si las lágrimas se detuvieran por temor a desaparecer.

Sonríe aún con leve sospecha, con un convencimiento poco convencido, su tímida sonrisa recuerda los años del fraude vociferante del 72 y del 77 y de la ofensiva del 89. Números que en su cabeza inquietan pues son antecedentes del triunfo y la victoria frustradas. Como quien tiene el cielo en sus manos y este le fuera arrebatado por fuerzas oscuras. Así se toma la fecha del 15 de marzo mientras necesita de pellizcos y frotadas de esencia coronada en las manos.

Esta tarde mientras escucha las reflexiones de los miembros de su comité de base, apenas pide la palabra para felicitar a su pueblo; sí al pueblo todo porque sabe que el triunfo es de todo el pueblo. En su intervención usa indistintamente compañeros y hermanos, sabe que de contenido no hay diferencias. Nunca usó la palabra camarada porque nadie se la enseñó, sin embargo la usaría de igual manera. Se expresa hacia todos los ahí presentes como en secreto y bendice con autoridad arrebatada al clero a quienes en ciertos momentos, en ciertos lugares, con responsabilidades varias contribuyeron para que ahora se viva este momento de júbilo.

No sabe de conceptos y de categorías, pero lo que sí sabe es que es importante mantenerse en el objetivo estratégico y continuar en la construcción de esa sociedad donde el trabajo es social y la distribución de la riqueza producida es social. Donde solo quien trabaja tiene derecho a comer y come como todos y con todos por igual.

Doña María casi nunca habla, esta tarde al hablar apenas y abre su boca; casi nunca se le vió simular un gesto de alegría, ahora sonríe discreta. Doña María quiere aprender a reír. Soltarse en una interminable carcajada y no parar. Quiere expresar al resto de personas que le rodean que su felicidad no será frustrada. Ni frustrados serán sus deseos de seguir soñando.

Ataque inesperado

¿Cómo sería la primera vez? se preguntaba mientras lavaba meticulosamente sus dientes y miraba sus patillas frente al espejo. ¿Será esta la primera vez? pensaba envuelto en una toalla que secaba sus pieles recién bañadas.

Es que Él en toda su vida nunca había besado a nadie con motivación erótica y creyó que esta tarde en su encuentro con Ella, podría por vez primera, intercambiar los flujos salivales que guardaba desde su pubertad.

Vistióse como si de un encuentro con el mesías se tratara; arreglóse como si asistiera a la ocasión mas especial de su vida, de esas que marcan un antes y un después, un momento entre la ficción y lo inolvidable. Así a paso lento se dirigió al punto de la cita. Puntual a la hora acordada.

Se sentó en una de las bancas, faltan algunos minutos para que llegue -se dijo a sí mismo- mientras su temperatura corporal comenzaba a subir y el sudor se dejaba ver a tavés de su frente. Imaginaba lo linda que Ella llegaría e improvisaba un discurso para el tan anhelado encuentro, las palabras adecuadas se le extraviaban y su cabeza comenzó a doler extremadamente fuerte.

El calor se le volvía mas insoportable. Deben ser los nervios. Y una repentina tos le atacaba hasta casi dejarlo sin respiración. Mientras mas cerca estaba el momento, los huesos comenzaron a hacerse sentir y un malestar generalizado invadió su organismo. La respiración se volvía mas dificultosa y su piel se quemaba no de exitación sino de una inusitada elevación del calor.

Ella llegó como un milagro solicitado. Vio a Él sentado en la banca como si de un moribundo se tratara. Se acercó e intentó darle un beso. Él cayó de bruses en el suelo y no se incorporó jamás.

El reporte forense diagnosticó Gripe A H1N1.

Ella sabía que Él simplemente estaba enamorado.