domingo, 25 de enero de 2015

POEMAS DESDE CENTROAMÉRICA: Alberto Jirón


SONETO DE LA SANGRE DERRAMADA

A los Héroes y Mártires del 25 y 30 de julio de 1975

Con tu sangre la tierra ensangrentada,
con tu dolor la patria adolorida,
con tu tragedia, gente conmovida,
con tu lucha, tu vida arrebatada,

Tu vida que de golpe fue segada
con barbarie y crueldad, tan desmedida;
en este pueblo aún sangra la herida,
y más crece esta lucha desatada.

Tu sangre derramada, sangre pura
aún corre en mis venas con impulso
como rojo torrente incontenido.

Ese impulso a la lucha me apresura,
y aunque callen mi pecho con su pulso,
albergará otro pecho tu latido.

De “Huésped transitorio de las dos residencias”

LOS OLORES DE ESTE MUNDO

Me embrutecen los olores de este mundo,
me embrutece el olor del cigarrillo,
y su humo me asfixia,
me embrutece el olor de la cerveza,
rezagado en los estanques de mala muerte.

Me embrutece el olor mineral
de la sangre recién derramada,
y el olor de la miseria
en la carne de los pobres.
Me embrutece el olor de la muerte
rondando a las pobres gentes
en las salas de los hospitales.

Me embrutece el olor del analfabetismo
pintado con trazos ligeros
en el rostro de los adultos, de los niños,
más en el rostro de los niños,
que son el presente y el mañana de la patria,
de esta patria tan inocente y vulnerable.

Y me embrutece el olor del llanto desgarrador
de los enfermos que sufren.

Me embrutecen todos los olores
que percibo con los ojos.
Ya no quiero ver,
ya no quiero respirar esos olores,
porque siento un remolino en mi garganta,
y siento náuseas,
y me embrutezco.

OCTAVA REAL I

Marchitaste la verde primavera;
la más verde, mi amor, la más florida,
y menguaste la llama de la hoguera
que crecía en mi pecho, desmedida,
y te marchas, mi amor, aunque te quiera,
pero no lloraré tu despedida
porque en la tierra fértil que dejaste
crecerá la ilusión que me negaste.


Alberto Alexander Jirón Flamenco. Nació el 8 de septiembre de 1991 en Dulce Nombre de María, Chalatenango. En el 2012 ganó el primer lugar en el Certamen de Poesía Universitaria “Tu Mundo en Versos” organizado por el Círculo de Estudio de Lenguaje y Expresión de la Universidad de El Salvador (CELEXUES), con el poemario “Huésped transitorio de las dos residencias”. En el 2013 obtuvo una mención de honor en el Certamen Artístico Cultural “El Justo Juez de la Noche” en la rama de poesía, premio “Roque Dalton”, organizado por el Espacio Cultural Alfonso Hernández de la Facultad de Jurisprudencia y Ciencias Sociales de la Universidad de El Salvador con el poemario “Amor, desamor y soledad”. Ha sido incluido en la antología de poesía joven salvadoreña “Invisibles” publicada por la editorial Pirata Cartonera en Venezuela, y en la antología poética “Versos en el aire III” publicada por el colectivo Diversidad Literaria en España, ambas antologías en el año 2014. Además ha publicado su poesía en el periódico “El Universitario”. Ha realizado lecturas poéticas en la Universidad de El Salvador, la Casa Tomada del Centro, en la peña cultural Los Tacos de Paco y en el Festival de poesía Roberto Armijo. En el 2014 impartió el Taller de Escritura Creativa en la Escuela de Invierno organizada por el INFORP UES. Pertenece al Círculo Literario Chicle Chalateco.

viernes, 16 de enero de 2015

POEMAS DESDE CENTROAMÉRICA: Luis Borja


Maquila

Soy la mujer con el pulmón agujereado
Con mis manos hilvano los cuatro puntos cardinales
Soy la madre sosteniendo el humo con la angustia
Soy la artritis gastada en la madrugada
soy yo
la madre de la maquila
la madre de todos los trapos
con mis ojos gastados voy buscando la luz en este camino
encadenada sobre la banca soy el despojo de mi carne
Soy todas las mujeres con los vientres rotos
Soy todas las mujeres podridas que adornan las maquilas
Clotilde ha quebrado sus brazos a la hora del fastidio
Sus dedos son hebras para tejerles pupilas a los niños
A todos los niños muertos que se van acumulando en este paisaje
A los niños que desprenden la sangre de nuestras faldas
Angélica fue una
Con el rencor mascado vomitó toda la sangre
Abrió sus piernas como una flor marchita
Y rodó el niño alborotando todos los violines
¡Ay! el retrato estremecido de todos los días
¡Ay! la emoción amarga del descanso
¡Ay! la angustia a la hora del receso
soy yo
¡la madre de la maquila!
¡la madre de todos los trapos!
Con mis manos sangradas estoy tejiéndole a la luna todo el silencio


EL DISPARO


MI CUARTO ESTA LLENO DE MOSCAS…
A Leopoldo María Panero
Leopoldo, mi cuarto está lleno de moscas
Se posan sobre los libros que están en ella
Se comen los muertos que yacen en esas páginas
Derriban esos muros de tinta y vuelan gloriosas sobre los sueños muertos de los poemas
Leopoldo, veo a mis amigos crucificados por las moscas
Pero, adiós Leopoldo
te vas a donde perteneces a ese país atascado de gusanos
el festín de las moscas se ha hecho en tus ojos
te vas donde los orines te dan ese baño que deseabas
¿Leopoldo te ahogarás en la desnudez de tu madre?
¿seguirá siendo el mismo sapo al que odiabas por su crueldad ante la locura?
Las moscas hacen el festín Leopoldo
Las moscas se regocijan cagando tus sesos poeta maldito
¿Leopoldo es tu poema muerto al que cantan?


DIÁLOGOS CON EL ESPEJO. Poemas para evitar la locura.

Luis Borja (Ahuachapán 1985). Miembro fundador del Taller de poesía del Parque (Ahuachapán) Ganador del Certamen de Poesía Universitaria (Santa Ana, 2006). Ha participado en distintas lecturas entre El Salvador, Guatemala y Nicaragua. Asimismo participo en el Festival Internacional de Poesía de Occidente (2013) y Festival Internacional de poesía Amílcar Colocho (2014). Festival de poesía Amada Libertad (2014). Su poesía ha aparecido en distintos blogs y revistas literarias. Entre ellas Insólitos, caminando por el lado salvaje de la literatura (España), Revista Otro lunes (España); Revista Ombligo (México). Su poesía ha sido publicada en las antologías Invisible. Antología de poesía joven salvadoreña (Venezuela); Las puertas de la madrugada. Antología poética Cuba-El Salvador (El Salvador-Cuba). Ganador del Accésit en el XXIV Premio internacional de poesía Jaime Gil de Biedma con su obra El Disparo. Cuentos del Barr(i)o. Tiene publicados Letrosis (THC Editores, 2013), Pus (Editorial del Gabo, 2014).


jueves, 15 de enero de 2015

POEMAS DESDE CENTROAMÉRICA: William Morales

GENESIS DEL BARRIO.

En el principio dios creó la ciudad.
No había barrios y las calles estaban vacías
(de muertos y de sangre).
Los hombres andaban desnudos
sin miedo de comerse unos a otros,
sin temer que la lechuza y el disparo marcara su fin del mundo.

Los hombres eran jóvenes
y venían cansados del norte.
Cuando crecieron, decidieron nombrarse de otra forma
e inventar un bautizo más duro
buscaban no olvidar la furia de los dioses terrenos.
Cuando era de noche
por voluntad de ellos mismos,
venía el castigo sobre ellos.
A la mañana siguiente eran fuertes e intocables.
La tierra lo ha contado sin lugar a equivocarse
Tuvo que crearse un lenguaje
como en todo mito de creación
No podían ser equívocos los de ésta especie.
[Hommy, Homeboy, batos, ese.]

Todos puestos
de pie
según su barrio asignado, así dijeron:
No es bueno que nuestros niños
anden solos sin saber la noticia de la creación.”
La infancia no volvió a ser la misma
ahora tenía un ritmo distinto
no conocieron jamás las piscuchas
y les fue confiada un arma
para proteger su ciudad de los demonios.
Las mujeres que hasta ayer dormían
despertaron de su sueño sin necesidad de ninguna costilla
Se llamaron a sí mismas de otro modo
y cambiaron el color de piel y su rostro fue nuevo.
Parieron otros niños que nada sabían de la vida
por estar consagrados a la muerte temprana y violenta.
Que el tiempo perdone las balas
y que el tiempo condene a los hombres si han de ser condenados.

Hoy por hoy se siguen creando nuevos mundos
y en los penales de “Cojute” Izalco, “zacatrás” y Ciudad Barrios,
mundos que se crean a fuerza del calor
de los recintos donde todos cantan fuerte
mientras asesinan mutilados y se viola a los traidores.

TESTIGO
En el callejón se escriben historias coloradas que todos callan.
No vi a la guardia ni sé de sus uniformes…
No vi nada
Vi otros cuerpos andantes en la noche, amordazantes de la paz.
Vi estrategias oscuras que planeaban extorciones.
Mujeres que se entregaban a hombres sin deseo a la hora de la brinca.
Me quedé sentado llorando con mis golpes en los brazos
Consolando a un país agonizante que no sabía llorar.
Nunca supe callar nada.
Hablar ha sido mi muerte más profunda.
Me despido del mundo sin palabras.
He muerto y resucitado entre ustedes.


LO INTENTAMOS.
Decir libres, libres nunca fuimos.
Ayer no preocupaban las raíces de las palabras
con las que hoy se nombran cosas creadas por los gusanos.
Las palabras eran otras.
Decir libres, libres nunca fuimos.
Ni la lengua era una sola, ni la voz un solo canto.
El amor nunca fue: es y será uno solo
ojo incendiado por el fuego de la sangre.
Eso sí.
Los niños supieron de estas cosas
De los consejos de sus muertos
Del dolor en la garganta de sus madres sonámbulas.
Decir libres, libres nunca fuimos.
Porque el miserable enseñó a arrodillarse después de traicionar
Inventando así nuevas formas de hacer difuntos.
Cuscatlán no supo aplaudir el futuro.
Agitó las aguas de la mar del sur agresivo e implacable
Sin conseguir más que muertos para hacer vino tinto con su sangre.
No se trata de hacer a fuerza de lágrima la historia
Sino de soltar una lanza hacia el pasado
La disparo yo con lengua ardiendo.
Y los niños, los ancianos, nosotros todos
Reinventaremos una historia donde el invasor no sea el protagonista.
Ni el cobarde juegue a ser dictador de nuestra tierra.
Por eso
Decir libres, libres nunca fuimos, lo intentamos y aun nos traga la muerte

William Morales, (1989) Santa Ana, El Salvador. Decide iniciar sus estudios de Ciencias Jurídicas en la Universidad de El Salvador pero su verdadera pasión es sin duda la poesía , ha participado en diferentes eventos culturales compartiendo su poesía en la Facultad Multidisciplinaria de Occidente y Facultad de humanidades en la Universidad de El Salvador, también ha compartido su poesía en el Festival de Poesía Joven “Amílcar Colocho”.
Es miembro fundador del Colectivo Ala de Colibrí en Chalchuapa, difusor y miembro activo del movimiento ACCION POETICA CHALCHUAPA.
Ha participado en el Festival Internacional de Poesía en Granada, Nicaragua.
En 2012 participa en el FESTIVAL INTERUNIVERSITARIO CENTROAMERICANO DE LA CULTURA Y EL ARTE. (FICCUA)
Ha escrito el poemario EXILIO BAJO LA NUBE (2011), Actualmente se encuentra inconcluso el poemario EL SECRETO DEL QUE HABLAMOS. Ambos inéditos. Ha publicado algunos de sus poemas en la revista literaria MINERVA, y algunos escritos en semanarios locales. En diciembre de 2013 sus poemas fueron publicados en la Antología de poetas salvadoreños INVISIBLE, en Venezuela.
 

miércoles, 7 de enero de 2015

Todavía tengo que quemar muchas cosas en mi mismo...

Todavía tengo que quemar muchas cosas en mi mismo… todavía hay alguna cicatriz que duele y hasta tal vez hay alguna herida que sangra desde que era niño.
Yo estoy acostumbrado a la vida solitaria que he vivido desde la infancia, a esconder mis estados de ánimo tras una máscara de dureza o una sonrisa irónica… Eso me ha hecho daño durante mucho tiempo: durante mucho tiempo mis relaciones con los demás fueron enormemente complicados, una multiplicación o división por siete de todos los sentimientos reales para evitar que los demás entendieran lo que yo sentía realmente… cuántas veces me he preguntado si era posible ligarse a una masa cuando nunca se había querido a nadie, ni siquiera a la familia, si era posible amar a una colectividad cuando no se había amado profundamente a criaturas humanas individuales. ¿No iba a tener eso un reflejo en mi vida de militante, no iba a esterilizar y reducir a puro hecho intelectual, a puro cálculo matemático, mi cualidad revolucionaria? He pensado mucho en todo esto, y he vuelto a pensarlo estos días porque he pensado mucho en ti, que has entrado en mi vida y me has abierto el amor, me has dado lo que me había faltado siempre y se hacía a menudo malo y torvo.


Antonio Gramsci
Cartas a Giulia (Julka)
Tomado de: Rafael Díaz-Salazar
Gramsci y la construcción del socialimo 

La purulenta herida que se derrama en el poema

Reseña sobre el libro «PUS»  de Luis Borja

Por: Erick Tomasino
porque soy el rey muerto
el que suspira sonrisas infectadas
el que derrama pus sobre tu cuerpo”
-Luis Borja

La concepción de enfermedad en términos rudimentarios se entiende como mera ausencia de salud, ésta concepción la reduce a aspectos individuales y no en relación condiciones socioestructurales. Para   ello se necesita ubicarla de acuerdo la prevalencia de privaciones sociobiológicas, así como también a la prevalencia de conflictos o tensiones con el entorno. Las enfermedades, de acuerdo a sus características presentan diversas manifestaciones, las de tipo infeccioso cutáneo pueden presentar la aparición de pus, el cual es un líquido que se desprende de algunas zonas que presentan infección, si se acumula puede alterar el tejido, su tratamiento es drenarlo hacia el exterior.
La poesía muchas veces está marcada por una condición de acumulación de sentimientos, emociones o apreciaciones de la realidad circundante, éstas no son las únicas; la poesía es el contacto entre el poeta y su entorno, sea este real o imaginado, un poeta que camina en la cotidianidad convirtiéndola palabra, transita en la delgada línea de la coherencia. Por ello la acumulación de estas expresiones buscan ser drenadas (expresadas) hacia el exterior.
Luis Borja (Ahuachapán, 21 de agosto de 1985) es uno de esos poetas que escribe con el cuerpo por las vías intransitadas del holocausto al que se ha sometido a los jóvenes. No es un tema novedoso en tanto que la juventud -en diferentes épocas y contextos- ha sido sometida al papel desolador de transitar por una sociedad que la niega. Si bien Borja es un tipo cuya formación lo acerca a las letras desde la academia, su verdadera formación literaria se enraíza en las calles, en la cotidianidad que lo circunda y que lo asfixia a tal punto de drenar, desde la poesía, la acumulación de acontecimientos que atestigua. Existe una similitud entre la enfermedad y la privación subjetiva de las condicionantes mencionadas que son variantes metapoéticas. 
Eso es lo que encontramos en su libro PUS, publicado por la Editorial Del Gabo (El Salvador, 2014) que con un perspicaz lenguaje ajeno a los entornos académicos, es fiel reflejo de la palabra viva, la que en los avatares de lo negado, respira en la alegórica persistencia del silencio. Un libro cuyo ser dialógico se encuentra “entre el mal/su enfermedad/su interior”.
Organizado en dos partes: I. Células Muertas: segmento que corrompe las nauseas con la comparación poeta-poesía-enfermedad, del tipo individual “El poema es un gusano/la lengua negra que te nombra/el dios vencido/el arma que te mata” (p. 17) y II. Pus: advierte esa interacción del conflicto entre el autor y su entorno afectivo. Desde la entrada nos advierte esa necesidad de extirpar de su ser el sentimiento que lo carcome “Es posible que sacrifique venas en tu nombre/pero no quiero flagelar la historia de tu cuerpo”. (p.31).
Como lo he mencionado, la poesía se orienta a lenguajes cotidianos no esencialmente transpirados por  entornos locales, sino afines, propios. Por ello hay mucho de sentimiento que va de lo común con temas que respiran estados anímicos universales dándole su justo valor tras una atmósfera íntima y particular, es decir su propia voz: “abierta la herida/el poema se desangra” (p.16). Los poemas de Luis Borja son entrañables, por el hecho mismo de que en este poemario encontraremos los latidos de dolor pululando y que, como dice el poeta español Joaquín Piqueras en el prólogo al libro: “la herida purulenta del amor y su efecto autodestructivo late en el fondo de este poemario”.
Por ello, si es usted una mente sensible apresta a las nauseas, valga aclararle que “El escupitajo/queda colgado como una araña/como un sapo que te lame con los labios” (p. 22). PUS es un libro que se desangra como una enfermedad y en su lectura será difícil no infectarse.