Consecuencias
Para quienes nacimos en la esquina de la historia
la butaca de la contemporaneidad es un castigo
si el invierno ha lavado nuestras ganas de corretear
futuros
uno debe entrar a este último refugio
de la ignominia de rascarse los encajes
cuando se escribe sobre el amor y sus primaveras que
no existen
Poeta cervatilla magna esperma de juegos florales
reina madre de la estética ancestral
quiero encadenarme a la profundidad de sus vaginales lienzos
como incipiente amante de la poesía
adornada de antros y logias
sólo por las ganas de destriparle el ego
cuando la vea desnuda
Yo que nada nuevo tengo que decir
a usted me remito para mostrarle las caries
para que me corone con su inflamable nenúfar de
terciopelo
esperando me bendiga junto a su secta
en la esquina dando vuelta sobre la ceguera
Si soy de quienes no nos basta escribir con un montón
de lenguas
y las palabritas me caen como condones en mal estado
se me derriten las ganas de endosarle enervado de éxtasis
un par de caricias a la fortuna de escuchar sus gemidos
mientras recito intrépido en sus cavernas
Poesía de cartón y escafandras
le declaro el despecho
de no mirar hacia abajo
cuando quiero corromperla mostrándole la materia
que me restriego pensando en usted
-Erick Tomasino-
